Wyatt Earp Staffel 11 – Western. William Mark D.

hatte. Es hieß, daß selbst schon Ed Schieffelin, der Gründer der Stadt, mit dem alten Flegger Streit gehabt haben sollte. Mochte der Teufel wissen, was die Menschen immer wieder in diese düstere Schenke zog.

      Wüster Lärm drang durch Türen und Fenster auf die Straße hinaus.

      Der Schankraum war brechend voll. Da die beiden schon von draußen sahen, um was für ein Pubikum es sich handelte, verzichteten sie darauf, durch den Schankraum ins Haus zu kommen.

      »Diesmal werden wir beide meinen Weg nehmen«, erklärte der Spieler.

      Sie verließen den Vorbau und schoben sich durch das halboffene Tor in den Hof. Lauschend verharrten sie in der Tornische. Im Hof war alles still. Lautlos wie Indianer schlichen die beiden am Anbau entlang, bis Wyatt plötzlich stehenblieb und auf die Rückwand des Hauses deutete, wo oben in zwei Fenstern Licht brannte.

      Gegen eines dieser Fenster war die scharfe Silhouette eines Mannes zu erkennen.

      »Ist das nicht McLowery?« flüsterte der Georgier.

      Wyatt nickte.

      »Wir werden ihm einen kleinen Besuch abstatten, selbst auf die Gefahr hin, daß er Jim Elliot nicht hierhergebracht hat. Ich werde es jetzt aus ihm herausquetschen, wohin er den Steuereinnehmer geschleppt hat.«

      Sie verließen die Wand des Anbaus und huschten auf das Haus zu.

      Die Hoftür war unverschlossen.

      Als der Marshal sie weiter aufstieß, gab sie einen ächzenden Laut von sich.

      Im gleichen Augenblick wurde am anderen Ende des Korridors die Tür zum Schankraum geöffnet. Eine Frau lief murrend zur Küche hinüber und ließ beide Türen offenstehen.

      Eng hatten sich die beiden Männer an die Wand gepreßt.

      Die Frau in der Küche ließ sich Zeit. Erst nach einer Weile kam sie mit einem Teller mit Broten zurück.

      Sofort verließen die beiden ihren Platz, tasteten sich in dem dunklen Korridor zur Treppe vor und stiegen langsam hinauf.

      Die hölzernen Stufen knarrten scheußlich unter dem Gewicht des Missouriers.

      Wyatt versuchte so gut wie möglich, sein Gewicht von der Stufenmitte weg in die Nähe der Wand zu bringen, um das Knarren des Holzes möglichst gering zu halten.

      Dennoch gab jede Stufe ein ächzendes Geräusch von sich, das im ganzen Treppenhaus zu hören sein mußte.

      Da wandte der Missourier den Kopf und flüsterte dicht am Ohr des Spielers: »Das ist zu riskant. Wir haben wenigstens noch zwanzig Stufen bis oben.«

      »Was wollen Sie tun?« gab Holliday tonlos zurück.

      »Unten im Korridor müßte Lärm sein.«

      Der Gambler nickte und stieg die Treppe sofort wieder wieder hinunter. Gleich darauf gab es unten einen erheblichen Lärm; Holliday hatte die Küchentür aufgestoßen und unterhielt sich wie ein Angetrunkener mit den beiden Mägden, wobei er immer wieder schrill auflachte, einen Küchenstuhl hin und her schob, einen leeren Metallkessel von der Wand auf die Steinfliesen fallen ließ, und die Geräuschmache erst aufgab, als er annehmen konnte, daß der Marshal das Obergeschoß erreicht hatte. Krachend warf er die Küchentür hinter sich zu.

      Im gleichen Augenblick kam drüben aus dem Schankraum ein Mann.

      Cass Claiborne! Die beiden blickten einander überrascht an.

      Dann wollte der Bandit zurück in den Schankraum.

      Aber der gedankenschnell gezogene Revolver des Spielers und dessen leises: »Warte!« waren eine unwiderstehliche Aufforderung, zu bleiben.

      »Was wollen Sie, Doc Holliday?« krächzte der Tramp.

      »Komm mit hinaus in den Hof, Cass, ich habe mit dir zu reden.«

      »Ich denke nicht daran.«

      »Dann wirst du eben schlafen.«

      »Was…?« fragte der Bandit blöde.

      Ein blitzschneller Sprung, ein kurzer Schlag, und Cassius Claiborne sah für eine Zeitlang schwarz.

      Holliday schleppte ihn unter die Treppe, schob ein paar Flaschenkästen und Fässer vor ihn hin und postierte sich selbst draußen neben der angelehnten Hoftür.

      Wyatt Earp war unbemerkt ins Obergeschoß gelangt. Auf Zehenspitzen hatte er sich der Tür genähert, durch deren untere Ritze ein Lichtschein auf den Korridor fiel.

      Obgleich er angestrengt lauschte, vermochte er jedoch nichts zu vernehmen. Aber da, plötzlich ein klatschender Hieb.

      »Ich frage dich ein letztes Mal, Jim. Wirst du parieren oder nicht?«

      Es war die Stimme Kirk McLowerys.

      »Nein«, kam es heiser zurück. »Und wenn ihr mich umbringt. Ich kann nicht tun, was ihr von mir verlangt.«

      »Dann siehst du Tucson, deine Frau und deine Kinder nicht wieder!«

      »Ich höre seit Tagen nichts anderes. Aber ihr schreckt mich nicht.«

      Klatsch!

      Der andere stöhnte tief auf.

      Da stieß der Marshal die Tür auf.

      Drüben am Fenster stand der Cowboy aus dem San Pedro Valley und blickte ihm fassungslos entgegen.

      Vor ihm auf einem Schemel saß ein mittelgroßer Mann mit kränklichem Gesicht.

      »Good evening, Gents. Ich gehe wohl nicht fehl in der Annahme, in Ihrem Spielpartner Jim Elliot aus Tucson zu sehen, Kirk?«

      McLowery verschränkte die Arme vor der Brust.

      »Ganz recht, Mister Earp. Aber darf ich mir die Frage erlauben, was Sie veranlaßt, in mein Zimmer einzudringen?«

      Wyatt drückte die Tür hinter sich ins Schloß.

      »Sie haben diesen Mann aus Tucson entführt, McLowery!«

      »Entführt? Mein Freund Jim, der vier Jahre bei uns im San Pedro Tal Cowboy war? Es tut mir leid, Ihnen sagen zu müssen, daß Sie sich irren, Marshal.«

      Wyatt blickte den Steuereinnehmer an.

      »Reden Sie, Mister Elliot.«

      Der schüttelte den Kopf.

      Da trat der Marshal an ihn heran.

      »Kirk McLowery hat Sie aus Tucson entführt?«

      »Das ist doch eine glatte Erfindung«, rief der Cowboy mit hoher Stimme.

      »Jim und ich sind seit vielen Jahren befreundet.«

      Da der Steuereinnehmer den Kopf nicht hob, packte Wyatt sein Kinn und hob es an.

      »Reden Sie, Elliot. Ich bin Ihnen von Tucson bis hierher gefolgt. Ihre Frau macht sich Sorgen um Sie. McLowery und Claiborne haben Sie entführt!«

      »Das stimmt nicht!« warf der Desperado dazwischen.

      Wyatts Kopf flog herum. »Schweigen Sie, Mensch! Ich habe in Elliots Hof hinter dem Galgen und am Zaun Ihren Schuhabdruck gefunden! Mit einem Nagel, genau in der Absatzmitte.«

      Er bückte sich schnell und riß den Fuß des Outlaws hoch.

      »Hier, diesen Nagel, Kirk McLowery!«

      Das Gesicht des Banditen wurde für einen Augenblick von einer wächsernen Blässe überzogen. Doch dann hatte er sich gefangen.

      »Kann schon sein, daß Sie meine Spur in einem Hof gefunden haben. Alle Achtung übrigens, Sie haben ja eine höllische Nase. Aber«, er hob unangenehm lächelnd beide Hände und breitete sie aus, »ich weiß nicht was Sie wollen? Jim Elliot und ich sind Freunde. Er ist mit uns geritten.«

      Wyatt zerrte den Steuereinnehmer vom Hocker hoch und blickte ihn scharf und prüfend an.

      »Sie sind betäubt worden,