Bolan und das Kommando-Unternehmen: Ein Mack Bolan Thriller #29. Don Pendleton

Mann mit einem Wachhund an der Leine stand stumm in der Einfahrt vor dem Haus – er stand einfach da und wartete darauf, was hinter dem Sperrfeuer auf ihn zukommen könnte. Bolan musste ihm Respekt zollen. Er ging um ihn herum und kletterte in den Ferrari. „Pass gut auf, Junge“, knurrte er in einem freundlichen Ton.

      Der Mann war besorgt. Er fragte: „Was ist los, Sir?“

      „Finde es heraus“, schlug Bolan vor und schickte den Ferrari kreischend zum Eingangstor.

      Es war ein echtes Chaos da unten. Bolan hatte die beiden anderen Raketen in diesen Sektor geschickt – eine direkt entlang der Zufahrt und in das westliche Torhaus, die andere in einen Mauerabschnitt, der die Haupttransformatoren für das elektronische Sicherheitssystem beinhaltete. Die Zufahrt war mit Trümmern übersät und unpassierbar. Irgendwo in den Trümmern des Wachhäuschens stöhnte jemand erbärmlich, während andere verzweifelt versuchten, ihn mit bloßen Händen auszugraben.

      Bolan kurvte auf den Rasen, an der Wand entlang in Richtung des verschlossenen Tors und suchte den Ausgang. Dort fand er Billy Gino, der ein Aktionsteam mit dem Arm in Position brachte, um den Durchbruch abzudecken und auch die Schadensbegrenzung zu leiten.

      „Vorsicht, Mr. Omega!“, rief der Hauptmann, als Bolan vorfuhr. „Wir haben hier stromführende Kabel! Schon ein paar Jungs gebraten!“

      „Mach mir einen Weg frei, Billy!“, befahl Bolan.

      „Verzeihung, Sir, Sie sollten da jetzt nicht rausgehen!“

      Er lief neben dem Auto, während Bolan weiter durch das Trümmerfeld manövrierte. Bolan warf ihm nur einen Blick zu und fuhr weiter.

      „Ich bin der Hauptmann, verdammt, Sir, und ich sage, Sie sollten in Deckung gehen und meine Jungs die Situation sichern lassen! Wir haben hier einen Großangriff! Ich habe schon eine Crew rausgeschickt! Wir denken, wir wissen, wo wir suchen müssen! Am Schauinsland. Also bitte! Bleiben Sie im Schutz!“

      Bolan knurrte: „Schütze dich selbst, Billy!“, und fuhr wie mit einem Bulldozer von dort aus weiter. Er räumte die Mauer und schlug auf die Fahrbahn auf, hob schleudernd wieder ab und ließ diese Stelle schnell hinter sich.

      Aber es war keine Zeit für Selbstbeweihräucherungen. Die Sache könnte noch übel werden. Billy sagte, er hätte eine Crew losgeschickt. Ja. „Schauinsland“ war ein kleiner Hügel, der von der westlichen Zufahrt aus das Anwesen überblickte, die einzige wirklich brauchbare Position, von der aus der Angriff hätte gestartet werden können. Und, sicher, das war der Ort. Er musste verdammt schnell da rauf und die Front decken. Der Einsatzwagen war ein zu wertvolles Stück Zubehör, als dass er für eine bloße Mafia-Station eingetauscht werden konnte.

      Bolan hatte seinen eigenen verdammten Palast zu bewachen. Sicherlich wollte er ihn nicht an eine von Billy Ginos Besatzungen übergeben!

      Der Cruiser war in der Tat ein wertvolles Stück Zubehör. Von Bolan selbst konzipiert, aber eigentlich von einem Team von Raumfahrt-Ingenieuren im Nebenberuf zusammengestellt, die das daraus resultierende Wunderwerk als „Terraner-Modul“ bezeichneten, hatte der neue Einsatzwagen dem Henker seit seinem ersten Einsatz während des New-Orleans-Feldzuges gute Dienste geleistet. Die Grundstruktur war ein 26-Fuß-GMC-Wohnmobil mit einem 455-Kubikzoll-Toronado-Motor und Zwillingsreifen mit Luftdruck-Federung. Es diente in mehrfacher Hinsicht: als Wohnung für den Krieger, Feldhauptquartier, mobiler Gefechtsstand, Waffenkammer, elektronischer Überwachungsposten und Schlachtkreuzer. Mafiageld aus der Kriegskasse hatte es zwar gebaut, aber die einzige Hypothek auf diesen Gegenstand der Raumfahrttechnologie war mit Blut geschrieben – und der Pfändungsbescheid musste genauso geschrieben sein.

      Bolan kam nur ein paar Herzschläge hinter der Hauptpartei auf die Bühne. Es waren neun von ihnen, Standardbesatzung mit Standardwaffen – ein paar Hubschrauber, ein paar Schrotflinten, der Rest nur mit Handfeuerwaffen. Sie hatten ihr Fahrzeug etwa fünfzig Meter unterhalb des Einsatzwagens zwischen einige Bäume gezogen und waren vorsichtig beim Anschleichen, als der Ferrari hinter ihnen auftauchte. Bolan erkannte den Mannschaftsführer als einen Typen, den er im Hotel in Pittsfield erblickt hatte, einen Eddie Rainbow, und Eddie sah aus, als hätte er seinen eigenen Goldtopf gefunden. Das hatte er buchstäblich. Eine satte Million Dollar wartete auf den Besitzer von Mack Bolans Kopf.

      Jemand flüsterte: „Entspannt euch! Es ist Omega!“

      Am rechten Knie von Omega, eingebettet zwischen Sitz und Konsole, wartete eine 9-Millimeter-Ingram-Maschinenpistole darauf, nach vorne gerichtet zu werden. Im Grunde eine Einhandwaffe mit Klappdrahtschaft, war die beeindruckende kleine Chattergun kaum größer als die AutoMag. Der Munitionsclip enthielt .32 Parabellum-Explosivgeschosse, die über den Pistolengriff zugeführt wurden. Sie war als „Zimmerbesen“ für den Einsatz durch von Scharfschützen geplagte städtische Polizeikräfte konzipiert worden und gab 1.200 Schuss pro Minute ab. Im Interesse der Munitionsersparnis und einer verbesserten Trefferleistung hatte Bolan diese auf etwa 700 Schuss pro Minute modifiziert. In diesem Augenblick fragte er sich, ob dies eine wünschenswerte Modifikation gewesen sei. Wünschenswert oder nicht, es war die einzige Waffe, die er hatte; er musste sie einfach einsetzen.

      Eddie Rainbow lief auf den Ferrari zu.

      Die anderen begannen, sich in Feuerteams zu trennen, eines zu beiden Seiten des Einsatzwagens.

      Es musste jetzt sein, solange sie noch zusammengewürfelt waren – oder es würde nie sein!

      Der Besatzungschef hing irgendwo zwischen einem Lächeln und einem Stirnrunzeln. Er sah Omegas Anwesenheit hier als eine Einmischung, vielleicht sogar als ein „Verliererkarte“ einer Prämie. Das spielte keine Rolle. Die Ingram spuckte Flammen, erwischte den Chief aus nächster Nähe mit einem Ausbruch in der Kehle und verwandelte das schockierte, unglückliche Gesicht in eine groteske Maske, während der Kopf den Weg in die Vergessenheit wies.

      Die Ingram spuckte weiter, legte einen lodernden Todeskranz um die vier Schützen des ersten Feuerteams und fegte sie in einen zerknitterten Haufen neben ihrem Fahrzeug.

      Die andere Mannschaft war vorteilhafter platziert, jenseits des Einsatzwagens, aber einer von ihnen drehte sich ebenfalls mit einem Schrei und beiden Händen am Kopf weg. Die anderen warfen sich instinktiv hinter dem Fahrzeug zu Boden – und einer der unmittelbaren Überlebenden war offensichtlich von dem Gedanken ergriffen, dass ein monströser Fehler begangen worden war.

      „Mr. Omega!“, kläffte er. „Wir gehören zu Billy Gino! Nicht schießen!“

      Aber Mr. Omega hatte keinerlei Fehler begangen, und er hielt sich nicht zurück. Er hatte den Ferrari bereits aufgegeben, um eine bessere Feuerspur zu suchen. Jetzt schoss die Ingram nach Wirkung, suchte nach einem Hot Spot und fand ihn sofort. Das Ergebnis war zunächst ein Feuersturm, dann ein brüllender Knall, als der Gastank des Mannschaftswagens auf diesen bestimmten Reiz reagierte und alle vier Räder in einem flammenden Sprung in den Ruin hob.

      Das Ingram-Magazin war leer. Bolan hob eine verlassene Schrotflinte auf und machte sie bereit, als er den Scheiterhaufen umkreiste. Dort standen die Leichen in Flammen, wobei einer von ihnen in einem letzten vergeblichen Überlebenskampf wahnsinnig zusammenbrach. Bolan schoss aus nächster Nähe aus der Schrotflinte, dann pumpte er eine weitere Ladung hinein und tat es wieder und wieder und wieder, nur um der Gnade willen und um nichts anderes. Und als er sich sicher war, dass die Arbeit der Gnade getan war, holte er die Ingram, kehrte zum Ferrari zurück und brachte die heiße Kiste zu ihrer Koje im geschlossenen Anhänger hinter dem Einsatzwagen.

      Augenblicke später bewegten sich der Mann und seine Kampfmaschine querfeldein im Kreis und kehrten auf die Hauptstraße zurück.

      Er war klar, ja, für den Moment – und alles war in Ordnung. Aber Mutter Tod hatte Bolans Lösung wieder einmal gefunden. Er hatte sich nur wenige Sekunden lang mit ihr in den Schleimgruben der Menschheit gesuhlt und sie mit dem Blut der anderen zur vorübergehenden Befriedigung genährt.

      Es war nicht ganz so einfach gewesen. Eine fehlende Zahl, eine kleine Fehlkalkulation, ein winziger Fehler im Timing oder in der Leistung – und einige überlebende Kopfjäger würden in diesem Moment einen wertvollen Kopf von seinem toten Körper hacken,