Bolan und das Bleigewitter von St. Louis: Ein Mack Bolan Thriller #23. Don Pendleton

kommt, also liegt es ganz bei dir. Hast du mich verstanden?“

      „Hab ich“, antwortete sie. „Hast du ein Versteck im Sinn?“

      „Da wollen wir hin.“

      „Hast du die Jungs gesehen?“, fragte sie und bezog sich dabei auf ihre Partner in der Detektei.

      „Das habe ich“, versicherte er ihr. „Es geht ihnen gut.“

      Sie seufzte. „Ich schätze, sie sind sauer auf mich. Ich konnte keinen Kontakt riskieren. Dieser Ciglia hat mich seit Montagabend nicht mehr aus den Augen gelassen. Mack – wo immer du mich hinbringst, ich brauche was zum Anziehen. Ich kann in diesem Zustand nicht herumlaufen – nicht einmal in Gesellschaft eines neunundneunzigjährigen Mannes.“

      Er kicherte. „Vor allem dann nicht. Wir werden uns darum kümmern.“

      „Bist du jetzt an unserem Fall dran?“

      „Nicht genau. Aber ich gehe davon aus, dass es zum gleichen Ergebnis führen wird.“

      „Das hoffe ich“, sagte sie und schmollte ein wenig. „Ich war furchtbar nah dran.“

      „Es ist alles derselbe Sack voller Würmer, Toni. Berühre einen, und er wandert zu allen. Was haben die sich von Giamba erhofft?“

      „Ich bin mir nicht sicher. Was immer es ist, sie wollen es unbedingt haben. Jerry Ciglia wird sehr wütend auf dich sein.“

      Bolan kicherte leise darüber.

      Er hoffte, dass Toni Recht hatte. Er wollte, dass Ciglia so aufgebracht war, dass er mit jedem Schlag, den er bekam, ins Trudeln kam. Ein gefährliches Spiel, sicher, aber das einzige Spiel, das man bei einer Plage wie dieser spielen kann. Er musste sie überall aus der Versenkung holen, sich auf einen Showdown vorbereiten und einen totalen Krieg anzetteln.

      Und das war das Spiel von Bolan.

      „Dieser alte Mann ist erbärmlich“, kommentierte Toni trübsinnig. „Ich weiß – wahrscheinlich war er zu seiner Zeit eine genauso große Ratte wie alle anderen, aber das hier ist schrecklich, es ist unmenschlich. Er ist nur noch Haut und Knochen.“

      „Dieser alte Mann“, sagte Bolan zu ihr, „ist schlimmer als eine Ratte. Er ist ein Piranha, und er hat mehr Knochen abgenagt, als du je gesehen hast. Er kroch aus demselben Sack wie die anderen, vergiss das keine Minute lang. Er würde dich mit einem Springmesser von seinem Sterbebett aus abstechen, und vergiss das nicht.

      „Dieser alte Mann, er hat gespielt“, bemerkte Toni leise und erinnerte sich an den Text eines Kinderliedes.

      „Einer zu viel“, sagte Bolan zu ihr.

       Ja. Geben Sie einem Hund einen Knochen.

      „Dieser alte Mann ging zu seinem rollenden Heim.“ Sie sang es wie ein Schlaflied und brachte unwissentlich genau den Gedanken zum Ausdruck, der Bolan durch den Kopf ging.

      Verdammt richtig.

      Auch das war das Spiel von Bolan in St. Louis.

      Kapitel 3: Dieser verdammte Kerl

      Das Giamba-Imperium stand seit Monaten unter offizieller Polizeiaufsicht, seit Ciglia und seine New Yorker Truppen in das Gebiet eingedrungen waren. Eine spezielle taktische Geheimdiensteinheit unter der Leitung von Lt. Tom Postum vom SLPD hatte die Hauptverantwortung übernommen. Sie mussten auch für die Aufrechterhaltung der Konzentration auf die sich verändernden Muster sorgen. Postums Einheit war in eine sehr enge kooperative Verbindung mit einer FBI-Task Force eingebunden, die für den gleichen Zweck eingerichtet worden war.

      Und die Muster hatten sich dramatisch verändert.

      Mehrere alte Mitglieder der Familie Giamba hatten sich still und leise „zurückgezogen“ und das Land verlassen. Einige andere waren „übergetreten“ und akzeptierten kleinere Rollen in der neuen Verbrechensorganisation, die von dem Neuankömmling Jerry Ciglia geschmiedet wurde. Die meisten waren jedoch einfach aus dem Blickfeld verschwunden – entweder aus Loyalität zu Giamba oder aus Misstrauen gegenüber Ciglia – und schienen auf ein Wort oder Zeichen von Giamba selbst zu warten, der ebenfalls auf mysteriöse Weise untergetaucht war.

      Gerüchten über Giambas freiwilliges Exil in Lateinamerika war wenig Glauben geschenkt worden. Ein solcher Schritt konnte überprüft und verifiziert werden; es gab keine Beweise, die die Gerüchte untermauerten. In Polizeikreisen ging man auch allgemein davon aus, dass der alte Giamba noch lebte und irgendwo im Gebiet von St. Louis „untergetaucht“ war. Die Situation schien daher gefährlich instabil und hochexplosiv zu sein. Einige offizielle Befürworter sagten einen bevorstehenden und unvermeidlichen Straßenkrieg voraus, und in der Tat häuften sich von Tag zu Tag Informantengerüchte über eine Säuberung der Giamba-Getreuen durch Ciglia.

      Das Herrenhaus von Giamba stand seit Wochen unter direkter Bewachung, ebenso wie mehrere andere bekannte Zentren von Mafiaaktivitäten in der Gegend. Telefonabhörungen waren autorisiert und eingerichtet worden, und die wenigen Informationen, die aus dem rätselhaften Gemurmel aus dieser Quelle gewonnen werden konnten, dienten nur dazu, die offizielle Furcht vor einer umfassenden Schießerei zwischen den Dissidenten-Unterweltfraktionen zu vertiefen.

      Tom Postum war auf das Schlimmste gefasst, nachdem er in den frühen Morgenstunden mit dem Bericht über einen „scheinbaren Bombenanschlag“ in der Giamba-Residenz aus seinem Bett geholt worden war. Er leitete diese Information sofort an seinen Vorgesetzten im taktischen Kommando weiter, zog sich dann schnell an und verlor keine Zeit, um zum Hauptquartier zu kommen und die dortigen Entwicklungen umfassend zu beurteilen.

      Postum errechnete eine Spanne von weniger als zwanzig Minuten, vom Eingang des Anrufs in seinem Bett bis zu dem Moment, als er durch die Tür des TAC-Command ging. Doch sein Wachkommandant wartete mit dem Telefon in der Hand auf ihn und zeigte verblüffte Neugier in seinem Gesicht.

      „Der Kerl hier sagt, er sei Mack Bolan“, berichtete der Sergeant. „Hat namentlich nach Ihnen gefragt. Sagt, er habe wichtige Informationen für Sie.“

      Postum runzelte die Stirn, als er darauf antwortete: „Keine Zeit für Spiele, Willis. Ich möchte ein …“

      „Nehmen Sie den Anruf besser entgegen, Lieutenant. Wer auch immer dieser Typ ist, er scheint alles über die Explosion bei Giamba zu wissen.“

      Postum schnappte nach dem Telefon und sprach scharf hinein. „Was wird hier gespielt?“

      Eine Stimme mit leiser Autorität antwortete: „Das ist kein Spiel, Postum. Ich möchte, dass Sie wissen, dass ich Little Artie unter meinen Fittichen habe. Er ist am Leben und in Sicherheit – im Moment jedenfalls. Nun wird Ciglia, sofern ich ihn nicht völlig falsch eingeschätzt habe, schnell handeln, um die Verluste zu begrenzen und seine Position zu festigen. Er …“

      „Nur eine verdammte Minute!“, knurrte der Polizist. „Ich glaube, Sie sind wirklich Mack Bolan!“

      „Das hat man mir schon immer gesagt“, antwortete die Stimme leise. „Wollen Sie das hören oder nicht?“

      Postum gab dem Wachkommandanten ein bestätigendes Kopfnicken und ein Augensignal, dann nahm er das Gespräch wieder auf, während der andere Polizist zum Abfangsystem rannte.

      „Wie lange sind Sie schon in unserer Stadt, Gangsterjäger?“, fragte er beiläufig.

      „Lange genug, um das Ausmaß des Problems zu kennen“, war die kühle Antwort. „Ciglia hat hier die volle Verantwortung und arbeitet jetzt direkt von New York aus als Lizenzunternehmen. Er wird Ihre Stadt und Ihren Bundesstaat in einen Mafia-Spielplatz verwandeln, wie es ihn noch nie zuvor gegeben hat, so glaubt er zumindest. Vielleicht gelingt ihm das auch, wenn er das Problem eines gebrechlichen alten Mannes überwinden kann.“

      „Giamba, natürlich.“

      „Richtig. Ciglia hat versucht, durch eine reibungslose Machtübergabe Macht zu erlangen, um das lokale Netzwerk zu retten, aber Artie würde dieses Spiel nicht spielen, nicht einmal unter Hunger und anderen subtilen