Свеча. А. Н. Варламов

когда удалюсь навсегда,

      Не дрогнет лицо Джоконды.

      Она продолжит глядеть вкруг себя

      С бесстрастием анаконды.

      Шальная трава не умерит рост,

      Цветок ни один не свянет.

      Букашка – под листик, на дерево – дрозд,

      И только меня не станет.

      Не будет громких рыданий окрест,

      Не факт, что родня вспомянет.

      А я потащу наверх свой крест,

      А может, и вниз. Кто знает…

      Не спорю, наверное, плохо, что молча

      Моих не заметят благостей,

      Зато хорошо, что так же молча

      Отметят отсутствие пакостей.

      Никто и ничто не замедлит бег,

      Когда без фальшивой улыбки

      Устрою свой вечный, иной ночлег,

      Умножив на ноль ошибки.

      Вот разве мой пёс или кот у плеча

      Пойдет до конца, не бросит:

      Понуро лизнёт, а потом сгоряча

      Вернуться назад попросит.

      А я внезапно запнусь на прощаньи,

      Не факт, что в воротах рая,

      Махну в ответ бестелесной дланью,

      На миг задержась у края…

                         ***

      Ротация тел – неизбежная проза,

      Что впишет в меню послевкусие гроба.

      Не зло, не добро, но большая заноза

      О том, что мы все – неудачная проба.

      И всё же изменится бытности суть,

      Не факт, будет лучше иль хуже.

      Я знаю, когда оборвётся мой путь,

      Ваш мир станет чуточку уже.

      Сталин

      Бьются историки, бьются истерики,

      Бьются в падучей большие мужи:

      Кем Джугашвили был – дьяволом, ангелом,

      Или же так, на межи?

      Вот либерал в исступлении плачется,

      Что, мол, изыди, мол, бес! Изгонись!

      Что этот страшный, с трубкой, с Кавказа,

      Подпортил страны летопи́сь.

      На что коммунист, покрестившись на образ

      Йосифа Светлого твёрдой рукой,

      Сжав в кулаке верный маузер якобы,

      Громко кричит: «Долой!»

      Правозащитник, на Запад заточенный,

      Возвестник гуманных идей торжества,

      Вежливо, мягонько, с долей культурности,

      На Сталина шепчет: «Нельзя!»

      В пику ему ортодокс коминтерновский

      Фигу огромную смачно сложил.

      Яростно тычет ей: «Вот тебе, накося!

      Я на тебя… положил!»

      Некто в жилете кивает на Гитлера:

      – Знаете, Сталин его породил!

      Но оппонент машет шашкой отчаянно,

      Орёт: – Он его победил!

      Право-эсеро-кадет брызжет в стороны:

      – Да он… под лобио кушал людей!

      – Да мы без него не летали бы в космосе! —

      Спорит, кто явно левей.

      И занялась вновь история давняя,

      Вновь забурлила гражданская быль:

      Белые; красные; вот царедворцы

      Декабристов садят на гриль.

      В драке смешали всё в кучу: колхозников,

      Голодомор, Днепрогэс, лагеря,

      Первая