Свеча. А. Н. Варламов

валяются обугленные мухи,

      Да стонут раненые мотыльки.

      Не стала новым Демиургом

      Свеча. И как тут ни крути,

      Никто не встанет вровень с Богом

      Что в городище, что в глуши.

                           ***

      Что тут сказать – итог неважный,

      В округе не видать ни зги.

      Средневековый мрак отвратный

      Закрыл культуры очаги.

      Но, хоть ждала она иного,

      Пока внутри горела нить,

      Какой-то тип листал Толстого,

      А кто-то стал «немножко шить».

      Ну да, конечно, ради правды,

      К талантам их не отнести.

      Не с каждого куста рассады

      Волшебной розе расцвести…

      Так вот ещё другой урок:

      Пусть твой народ и ест, и пьёт, —

      А вдруг с того какой-то прок?

      Так пусть хоть пляшет, хоть поёт!

      Да и неважно, в том ли дело,

      Как кто себя смог проявить,

      Ты сам живи с искрою, смело,

      Вдруг от тебя кто возгорит?..

      Тяни как вол, свой век бесславный,

      Не получая похвалы,

      И, может быть, тот мальчик чахлый,

      На твои тайные мольбы,

      Поправит томный бархатный берет,

      Натянет холст, потрёт виски,

      Смешает на палитре нужный цвет,

      Чтоб сделать верные мазки…

                          ***

      Всё это тлен: награды, свой дворец,

      При жизни памятник у стен Кремля;

      Важней, когда ты, догорев вконец,

      Успеешь прошептать: «Не зря…»

      Хуже…

      В бесчисленный раз наступает ненастье,

      Как старенький вальс: раз, два, три; раз, два, три…

      Всё те же дожди и всё то же паскудство,

      Что исподволь тянет и гложет внутри.

      Природа циклична, никто и не спорит,

      Зима хоть длинна, но придёт и весна,

      И снег с неохотой, но всё же уходит,

      Натура готова восстать ото сна.

      Весна между тем накраснеется вдоволь,

      Устанет, присядет, распустит бутон.

      Глядишь, и сошла, как река в половодье,

      Оставив на память зелёный хитон.

      И лето не вечно, и лето исходит

      Редиской, клубникой, петрушкой, жарой.

      Казалось бы – большего жаждать не стоит,

      Но нет, вот и осень в кофтенке сырой…

      Ах если бы люди вот так же умели

      В спираль закрутить свой ухабистый путь!

      Себя возвращать из дряхлеющей дали,

      Чтоб снова начать постигать жизни суть.

      Что может быть гаже ненастья за дверью?

      Банкротство, измена, понос? Ерунда!

      Что осень… – она преходяща, поверьте,

      Вот старость… С ней хуже – она навсегда.

      Грусть-тоска

      Ну что за сука грусть-моя-тоска!

      Опять подстерегла меня из-за угла.

      Я пил свой чай – всё как всегда,

      Чуть-чуть расслабился, и вот тебе – Она!

      Я тут же ощутил разлад сознанья,

      То – личной изоляции пробой.

      Возможно,