Свеча. А. Н. Варламов

p>

      Что есть сентябрь? Дожди, унылый лес, пожухлая трава. Когда кнутом не выгонишь из дому (тебе уж не пятнадцать лет).

      Что есть сентябрь: резиновая ночь, холодная луна пугает волка (пора линять, не то ухватят за бок).

      Что есть сентябрь: ещё синеет небо; в нём нет свинца, но краски уж не те. Ещё пылают астры, но грачи – на взлёт. Уже скосили коноплю и распахали зябь. Коровам утепляют вымя…

      …С трудом терплю, когда сентябрь, ещё не сняв сандалий, бредёт по опадающей листве. Я не люблю октябрь, я не люблю ноябрь. И я с тоской смотрю на календарь, ведь впереди – декабрь, январь… Как грустно!

      Свеча

      Горит свеча, как стрёмный факел,

      И днём и ночью, вот ведь мля!

      Фитиль вконец себя истратил,

      И вопрошает: «Может, зря?..»

                          ***

      …Она была когда-то длинной,

      Легко садилась в канделябр.

      Её душа была невинной,

      А юный пыл и горд, и храбр.

      Её геометрическая внешность

      Желала счастья всем, добра,

      А стеариновая бледность

      Рвалась пожертвовать себя.

      Короче – вольных дум бесчинство,

      Как водится у интеллигентных фря:

      Свобода, Равенство, Единство!

      Всем поровну, всем – задарма!

      Так вот… «Объевшись» Маяковского,

      Сказала: «Вот моя стезя!»

      Самозажглась от смысла философского,

      Решив гореть, светить всегда!

      С тех слов поток её фотонов,

      Пронзая ночь, из года в год,

      С напором Прометея легионов

      Понёс Прозрение в народ.

                              ***

      Народ меж тем стремился мало

      Плодов ученых искусить.

      Он не любил идей накала,

      Желая палкой груши бить…

      Оно и верно – неча сдуру

      Себя наукой изнурять.

      Уж лучше поискать халтуру

      И в дом чего-нибудь достать.

      Ну или ещё чего о фиге…

      (Народ умеет рассудить;

      О том, чего он видит в книге,

      Крылатой фразой срам прикрыть.)

                             ***

      Свеча, однако, не сдавалась.

      Напрягши все свои жиры,

      Перегоняла их, не жалясь,

      В науки мудрые дары.

      Она светилась, как на паперти,

      И был то крестный её ход.

      Стояла голая на скатерти,

      А по бокам – застывший пот.

      И всё ждала благодаренье

      За свой посильный, скромный труд.

      Стремилась видеть толк в горенье,

      Чтобы счастливый, добрый люд…

      И благодарный люд алаверды,

      Жеманно подстелив газетку,

      Держа свечу за сальные фалды́,

      С душой, с энтузиазмом ел селёдку.

      Свеча взопила: – Что за дичь!

      Я для того ли вам сверкала?!

      В ответ ей – яркий, сочный спич:

      – А не пошла бы ты… шалава!

      Свеча, однако, упиралась.

      Сглотнув обиды злой комок,

      Стряхнув с себя нагар, собралась

      И вынесла один урок —

      Не всем на пользу сила света:

      Кому – ученье, многим – боль.

      Идя на жертву, ждёшь привета,

      А получаешь полный ноль.

      Но всё ж продолжила боренье

      За процветанье, за прогресс,

      Уже не ожидая мненье,

      Что хороша. И только стресс

      Отныне вечный её спутник,

      Ну а она – его раба.

      Он будет грызть её, паскудник —

      Знать, такова её судьба.

                              ***

      А время шло без остановки,

      Съедая силы у свечи,

      Она томилась, как в духовке,

      Часы кромсали, как мечи.

      Свеча горит, вот-вот погаснет,

      Уж пламя светит набекрень,

      Ещё чуть-чуть, и ясно будет,

      Что накрывает мрака тень.

      А темнота ужасным гадом

      Ползет, ползет… Она везде…

      Да золотушный мальчик рядом

      Рисует пальцем на стекле.

      И вот итог: свеча уныла,

      Фитиль на грани