Любовь и метафизика. Денис Мирошниченко

представительниц донных жителей.

      Кто я? В который раз она задавала себе этот вопрос. И в который раз не могла дать себе на него ответа. Так приятно быть ближе к солнцу. Так приятно чувствовать его лучи на своих плечах, на лице, руках. Первые дни весны. Подводный ветер ласково теребит ее легкое платьице. Слишком легкое для первых дней весны.

      Зачем я здесь? Этот вопрос пришел к ней впервые. Загородил ей дорогу. Дорогу куда? Вперед. Но что впереди? Асфальт. Впереди и далеко внизу. Она, как настырного мальчишку, взяла вопрос за руку и отвела далеко в сторону. Чтобы не мешал.

      Кто я? Девушка не знала любви. Единственное, чего ей не довелось испытать в жизни – любовь. Страх, влечение, страсть, скука, радость, счастье, веселье, боль – все это она испытала не раз. Но не любовь. Просто она не верила…

      Многие признавались ей в любви. Но она не верила ни одному из них. Считала, что для одних – это способ удержать ее; для других – заблуждение.

      Зачем я? Вопрос, уведенный в дальний угол сознания вернулся, потеряв часть себя. На этот раз он понравился ей больше. Зачем? Зачем я? Зачем все?

      Все. Мир. Океан. Течения. Волны. Поверхность-небо. Зачем? Сложно…

      Зачем я? Она доставляла радость людям. Она приходила неожиданно, дарила себя. Тот, кто обладал ею, был счастлив. А разве дарить счастье и радость – не есть удел ангела? Но разве ангел не должен любить?..

      Потом она уходила. Внезапно, не давая опомниться. Как будто бы ее и не было. Все, что было – сон. Иллюзия. Внезапно появиться, внезапно исчезнуть. Так, может быть, она и есть иллюзия? Но она существовала на самом деле.

      Те, кого она оставила, проклинали ее, надеясь на возвращение. Ненавидели ее и были готовы упасть к ее ногам. Несмотря ни на что хранили воспоминания о ней, как самое святое. Называли ее дьяволом. Дьявол? Но разве дьявол может сострадать?

      Так кто же я? И зачем? Дарить радость… В этом все же была своя корысть. Она сама была счастлива. До тех пор, пока ей было интересно. Уходила, огорчала и огорчалась сама. Сострадала. Приходила снова. Но никогда не возвращалась. Ибо нельзя вернуть однажды пройденное, пережитое. Стать тем, кем был минуту назад.

      Она устала от жизни. Долгое время она пыталась найти любовь. Разочаровалась. Продолжала искать. Перестала верить. И все равно продолжала искать. Наконец устала. Подняла глаза в небо. Заплакала. Захотела быть ближе к солнцу.

      А что там, вверху, за этой голубой, манящей океанской поверхностью? Другой мир, быть может? Мир солнца… Вдруг там есть то, что называют любовью?

      Стоит только сделать одно движение. Шаг вперед. Или лучше вернуться к центру крыши, разбежаться, раскинув руки крыльями. Чудесными тонкими плавниками. Шаг навстречу солнцу. Потом бесконечный миг полета. Асфальт. Что потом? Снова солнце? Только уже ближе, роднее. Или вечный мрак, ничто?

      Странно, она никогда раньше не задумывалась о смерти. Смерть была для нее чем-то далеким; тем, что случается не с ней. Тем, что с ней никогда не случится. Вера молодых в собственное бессмертие. Она никогда не боялась