Русский татарин. Салават Наилевич Сафиканов

в задумчивости произнесла она, наморщив свой прелестный блондинистый лоб и не обращая никакого внимания на его протянутую руку. – Алия. Или просто – Аля.

      Денис аж загарцевал в своём кресле. Расстегнул пуговицы пиджака и, как брачующийся соловей крыльями, махнул полами того же пиджака.

      – Аля-Алия? Это моё самое любимое имя! – промурлыкал он майским котом свою дежурную фразу, с которой обычно начинал, знакомясь с очередной красоткой.

      Хотя, на самом деле, слышал экзотическое имя Аля-Алия впервые в жизни, и попроси его назвать другие подобные имена, не знал бы, что и ответить. Разве что, Белла, или Земфира, или Рената. Да и то потому, что имена эти на слуху и любимы всеми. Как и красивое татарское имя Чулпан.

      – Любимое? Вы что, татарин? Точно, он – татарин! Ещё и смеётся! – блондинка возмущённо оттолкнула его руку. – Я что, смешно выгляжу?

      – Нисколько. Только с чего Вы решили, что я татарин? – Денис нахально уставился ей прямо в глаза. – Или смех без причины, признак татарского мужчины? Так это даже и хорошо, что я – татарин! Ведь и Вы сами, простите, татарка. Татарка?

      – Мама моя – татарка, – её чудесные глазки слегка потемнели. – А отец – чувашин.

      – Бросил вас с матерью? – посочувствовал Денис, но посочувствовал как-то уж чересчур радостно.

      – Бросил? Да как Вы смеете так о моём отце! – возмутилась блондинка.

      – А что же Вы его тогда обзываете? – перебил её Денис. – Какой он «чувак» и как там дальше?

      Блондинка посмотрела на Дениса так, как смотрит психиатр на своего пациента, который уже давно и безвозвратно «того».

      – А всё-таки Москва как была дикой со времён Ивана Грозного, так и осталась по сей день! А жаль, – с иронией в голосе посетовала она. – Чувашином, балда! Чувашином! Национальность такая – чуваши. А ещё у нас живут марийцы, мордва, удмурты, башкиры, украинцы, немцы. Хотя…

      Она задумалась.

      – Мне не везёт. Ни с чувашскими, ни с мордовскими, ни с татарскими мужчинами.

      – И очень хорошо, что не везёт! – Денис, как Кинг-Конг, забарабанил кулаками по своей груди. – Со мной повезёт. Ведь на самом деле я – русский. Могу показать паспорт.

      Он вспомнил, как вид его паспорта подействовал на смуглую официанточку из московского бара. Но блондинка отрицательно покачала головой.

      – Мне и с русскими мужчинами не везёт. И со всеми другими мужчинами России и ближнего зарубежья. Все они какие-то несерьёзные, все с несерьёзными намерениями.

      – Да козлы они все! – он был готов согласиться со всем, что она скажет. – Все, кроме меня. Вам, несравненная Аля-Алия, необычайно повезло. Можно сказать, сама судьба толкнула Вас в мои… э-э… Потому, что моя мама – гражданка Франции. Так что и я наполовину француз. Да что там наполовину! Француз…

      Денис вдруг осёкся. Первый раз в жизни он произнёс слово, которое, обычно, в первый раз произносят в годика полтора или даже раньше. Мама.

      Увы, и его мнимое французское гражданство тоже не произвело на блондинку никакого