КЪНIГА. Избранные стихи. Марина Саввиных

искала старые тетради,

      Где осталась роковая страсть.

      К ней, моей отраве и отраде,

      Никогда мне больше не припасть.

      Этих бездн не трогал четверть века

      Даже червь забвения – затем,

      Что не может сердце человека

      Забывать забытое… и нем

      В этих безднах незабвенный голос.

      О какую искру укололась

      Тень моя в бессветной тишине?

      Или снова зов помстился мне?

      Или – вожделея горькой пищи,

      За неодолимою межой

      Сердце нерастраченное ищет

      Зеркала души твоей чужой?

      2

      Протяни мне руку, милый мой,

      Может, это мы пришли домой?

      Или замогильный ветер стонет

      В тесноте кладбищенских ветвей,

      Нас, ещё живых, как пепел, гонит

      В нежный сумрак житницы своей?

      Камень, летним солнышком нагретый,

      Разве не теплей щеки моей?

      Разве не клубится шлейф теней

      Вслед за нашей призрачной каретой?

      Посмотри, меня здесь больше нет.

      Выпрямились стебли трав примятых.

      В зарослях – среди камней распятых —

      Некому хранить мой лёгкий след.

      3

      Королева глядит из окна.

      Королева темна и пьяна.

      А в горах от её нестерпимого взгляда

      На холодном песке умирает наяда.

      И отравлен источник её забытьём.

      Больше дикие утки не плещутся в нём,

      И, спасаясь в лесу от полдневного зноя,

      Не приходят олени искать водопоя.

      Возвышается замок над чёрным холмом.

      Заколдованный витязь покоится в нём.

      И, больная от горя и гнева,

      Стережёт его сон королева.

      – Спи, мой ласковый друг,

      от волшебного сна

      Не поднимут тебя ни сквозняк, ни волна.

      Горный вихрь в вулканическом заперт ущелье,

      А любимая – в яме под старою елью:

      Корни в теле её пробивают свой путь,

      И безмолвные черви целуют ей грудь.

      Не

      1

      Судьба поэта – это не дорога

      Откуда-то куда-то. Это крик

      Во твари усомнившегося Бога,

      Потерянного мира детский лик.

      Поэт не строит нужные названья

      Предметам жизни и наветам снов.

      Его судьба – предзнанье, предстоянье

      И переполагание основ.

      В тайге людской, которая тем шире,

      Чем уже круг знакомых чудаков,

      Поэт бредёт, короткий век транжиря,

      Как горстку неразменных пятаков.

      2

      …но как нам быть с тем ужасом…

      Ахматова

      Бег времени – не ужас, а тоска:

      Не страх берёт, а только сердце ноет,

      И прав сказавший – после сорока,

      Как всуе ни лукавствуй, жить не стоит.

      Но ты живёшь и смотришь облака,

      И чуешь небо тем бессмертным нюхом,

      Что