КЪНIГА. Избранные стихи. Марина Саввиных

я ещё в мире была?

      Почему так темно и бессонно?

      Что за зверь под порогом зарыт?

      Что теперь ни ответишь – резонно…

      Что теперь ни отвечу – навзрыд…

      2

      Что нам сочиненье нежных писем! —

      Свидимся ли, милый? – Бог подаст!

      …ах, каким хрустально звонким высям

      Противостоит житейский пласт!..

      Близость душ, не сросшихся с устами,

      Неверна и призрачна… И мы

      Все глядим из темноты на пламя,

      На его извивы и дымы…

      И сказать бы слово в утешенье,

      Пальцы покаянные сплетя!..

      Игры?

      Козни?

      Жертвоприношенья?

      Погибая?

      Празднуя?

      Шутя?

      «Я новое имя в бреду повторяю…»

      Я новое имя в бреду повторяю.

      В чужих небесах беспокойно скользя,

      Душа неразумная мчится по краю,

      Которого взглядом коснуться нельзя!

      Там ветер железный звенит стременами

      И слышится песнь, леденящая кровь!..

      Но что-то уже совершается с нами,

      Какую удавку себе ни готовь…

      И страшно подумать, как много я знаю,

      Когда незнакомую руку беру,

      А горькие губы вода ледяная

      Уже обжигает в полночном жару…

      «Расходимся вблизи полуночи…»

      Расходимся вблизи полуночи

      И долго-долго за тобою

      Слежу в слезящуюся луночку —

      В стекло оконное, рябое…

      Всё исчезает, всё колеблется,

      Пронизанное небесами,

      И лишь твой путь, мерцая, теплится

      Под наклонёнными Весами…

      ДУША

      Пока в тебе душа моя болела,

      Ты говорил: она, как зуб гнилой,

      Тебя изводит… Всё осточертело!

      Нормальной не становишься? Долой!

      В хмельном припадке билась непогода.

      Тряслись деревья скопом злых калек…

      Посыльный ангел позвонил у входа,

      Отряхивая с крыльев мокрый снег,

      И молча, – не боясь и не ревнуя, —

      Отчётливый, как скальпель, в свете крыл —

      Ему вручил ты бедную больную,

      Захлопнул дверь и форточку закрыл…

      …

      – Не торопись, дитя, постой,

      К истоку не спеши!

      Я – стыну, словно дом пустой,

      Без смысла, без души,

      Как склеп, как мёртвое стекло,

      Живу – себе во зло!

      Помилуй! Всё моё тепло

      С тобою утекло!..

      Иногда

      …иногда стихотворение в голове автора проходит долгий и причудливый путь – не столько даже редактирования, сколько переосмысления первоначального импульса. Приходит образ, как правило, уже облечённый в слова… и повисает в пространстве-времени. Пытаешься развить его, довести до ума.. И вроде бы – да, случилось. Но потом, позже, вдруг возникает некое сцепление событий – и тебя осеняет: так вот для чего эта заготовка хранилась столько лет не то в засушенном, не то в замороженном состоянии))