Гений подземки (сборник). Владимир Васильев

Точнее даже – в храме монастыря, у самого входа.

      Когда спустя одиннадцать лет пропал Габриэль Роберто Мартинес, поэт из Веракруса, я вдруг вспомнил об этой книге. И убедился, что ее снова нет на полке. Я нашел Хуана Сантаелену и спросил, не желает ли он еще пива? В общем, он вторично принес мне эту книгу из монастырского храма, а заодно сообщил, что поэта там не встретил.

      Хуан приносил мне эту книгу еще трижды, пока не умер – от старости или от болезни.

      С тех пор я нанимаю для похода в монастырь какого-нибудь бродягу. Я ни разу не ошибся. Книга всякий раз оказывается там.

      А сейчас она где – там или здесь, спросил я. Голос у меня почему-то все время норовил сорваться.

      Уже здесь, сказал Унсуе.

      А кто-нибудь из прежних пропащих потом находился? Живым ли, мертвым ли?

      Нет, ответил Хавьер Унсуе. Ни разу. Все, кто имеет дело с этой книгой, исчезают без следа, а сама она неизменно отыскивается в монастырском храме. Обычно – просто лежащей на пыльном полу.

      Почему же, спросил я, с Хуаном Сантаеленой и остальными наемниками ничего плохого не происходило? (я даже слегка порадовался собственной догадливости). Они ведь тоже прикасались к этой книге и, возможно, даже раскрывали ее.

      Унсуе усмехнулся.

      Блаженный Хуан Сантаелена не умел читать, объяснил книгочей. И наемников книгочей всегда специально подбирал заведомо неграмотных.

      И тогда я набрался храбрости и попросил:

      – Покажи мне эту книгу, Хавьер Унсуе. Надеюсь, что мне не придется жалеть о своих словах…

      Книгочей не стал отказываться, как я опасался. Но он сразу предупредил, что трогать книгу не станет. Он никогда в жизни не касался этой книги, даже в самый первый раз, когда еще ничего не подозревал. И он советует мне хорошенько подумать, прежде чем брать ее с полки и усаживаться за огромный читальный стол.

      Я подумал. И чуть не пошел на попятную. Но все же сумел себя пересилить.

      Это было вчера.

      А книга, кстати, называлась «Око бездны». Что-то философское. Имени автора на страницах я так и не отыскал. Даже на титульной.

      Когда я уходил, Хавьер Унсуе глядел на меня, словно на приговоренного к смерти.

* * *

      Сальвадор Камараса меня не выгнал и не наорал даже. Он сумрачно поглядел на едва различимые под грязью буквы. И велел служанке принести какой-нибудь из плащей пропавшего племянника.

      В общем, это была метка Фернандо Камараса.

      – Глядите, сеньор, – сказала служанка, печально глядя на меня и протягивая вывернутый наизнанку плащ. – Вот такая же метка. Я сама ее вышивала. Я всегда вышивала на одежде молодого сеньора его инициалы.

      Наверное, она любила этого непутевого парня.

      – Всегда? – спросил я зачем-то. – А читать-то ты хоть умеешь, а мастерица?

      – Да сеньор. И читать, и писать. Правда, не очень хорошо…

      Я заткнулся. М-да. Странные нравы в доме дожа Картахены. Грамотные служанки – сроду я не видел грамотных служанок.

      Впрочем, дети портних тоже