Enrico IX. Charley Brindley

uomini uccisi da diverse pistole lunedì scorso”, sussurrò Kendrick. “Numero quattro, falso suicidio in barca. Tutti collegati da una trama fasulla. Controlla sotto al divano letto”.

      Diede uno dei panini di maiale ad una Alice sorridente, poi andò alla sua scrivania dall’altra parte della stanza.

      Lavorò durante la colazione quando lesse di nuovo il messaggio.

      “Ehi, Kendrick”, disse uno dei suoi compagni d’ufficio. “Ne hai risolto uno di quelli grandi oggi?”

      Parecchi uomini risero.

      Kendrick sorrise e rispose alle risate.

      “Ho sentito che c’è una possibile promozione ad Ispettore capo di quadrupedi pigri nel dipartimento dei cuccioli perduti”, disse un altro uomo.

      Ciò incitò altri sbuffi di derisione.

      “Non avete niente di meglio da fare”, disse il sergente Alice Templeton. “Che tormentare chi lavora di più di tutti in ufficio?”

      “Che cosa l’ha esasperata?” uno di loro sussurrò al suo compagno.

      Kendrick sorrise mentre accendeva il computer e controllava la lista degli omicidi di lunedì scorso. Il numero medio di omicidi per la grande Londra era di tre a settimana e qui ce n’erano stati tre in un giorno.

      “Eddie Caster, Willis D. Whittaker e George Alexander Windsor”, lesse dallo schermo. “Tutti colpiti alla testa da un’arma di piccolo calibro a diversi indirizzi in giro per la città. Niente pistole, bossoli o impronte digitali trovati sulla scena del crimine”.

      Cercò suicidi nel database del Dipartimento.

      C’era stato un suicidio giovedì scorso. L’uomo era morto su una barca al molo di St. Katharine Marina, sul Tamigi. Apparentemente si era verificato lunedì sera tardi o martedì mattina presto. Nessuno aveva notato il corpo fino alle 11 di mattina. Una pistola bersaglio Ruger MK IV .22 fu trovata accanto al corpo. Si era sparato una volta nella tempia sinistra a distanza ravvicinata.

      Un uomo che viveva su una barca vicina riferì di essere stato svegliato da due rumori, a dieci o quindici secondi di distanza, ma tornò a dormire, senza pensarci fino a quando non trovarono il corpo di Mr. Raymond Kliver. Il rapporto era stato presentato dall’Ispettore Robert Welch.

      “Ehi, Bobby”, chiamò Kendrick dall’altra parte della stanza. “Quel suicidio sul Tamigi, il ragazzo aveva ustioni da polvere sulla mano sinistra?”

      “Ancora nessun rapporto dal medico legale”, disse Bobby. “Arresterai il ragazzo per omicidio, Kendrick?”

      “Sì probabilmente”. Era abituato alle battute. Ci aveva fatto il callo. “Passerà tutta la vita nel blocco”.

      Quell’osservazione gli fece guadagnare una risatina da Alice Templeton.

      Cliccò sul database dell’autopsia e scoprì che il lavoro sul corpo di Mr. Kliver era stato appena completato. Aprì il file e lesse il rapporto. Residuo di polvere bruciata era stata trovata sulla sua mano sinistra. Una ferita da proiettile nella parte sinistra della testa, calibro piccolo, distanza ravvicinata.

      Erano stati sentiti due colpi.

      Nel file di Mr. Kliver c’era l’immagine di una nota dattiloscritta: ‘Quei maledetti bastardi mi hanno rovinato. Sono finito’.

      Scoprì anche che l’agente Welch non aveva perquisito la casa del defunto. Il Dipartimento aveva inviato due sergenti donne all’indirizzo per denunciare la morte ai propri cari, ma aveva scoperto che l’uomo viveva da solo e non aveva parenti stretti.

      Kendrick aprì il sito web del Giudice di Pace e richiese un mandato di perquisizione per l’appartamento di Mr. Kliver. Barrò la casella ‘La possibilità di prove di un crimine potrebbe essere distrutta”.

      La richiesta fu approvata automaticamente. Kendrick stampò il mandato di perquisizione, quindi chiamò il laboratorio della scientifica affinché due tecnici lo accompagnassero nell’appartamento. Afferrò il cappotto e si avviò verso la porta, poi si voltò.

      Notò che Alice lo guardava prendere il biglietto scritto a mano e riporlo in tasca. “Pranzo alle dodici?” pronunciò lui.

      Lei sorrise e annuì.

      Preoccupato delle informazioni sulla nota, si affrettò verso il magazzino delle prove nel seminterrato. Lì firmò per una serie di chiavi trovate sul corpo del suicida.

      Venti minuti dopo, attese sulla curva del 176 di Calderon Road. Ben presto il furgone della scientifica si fermò e i due tecnici, vestiti con camici da laboratorio bianchi, uscirono. Recuperarono i loro kit dal retro del veicolo.

      “Che cosa dobbiamo cercare, Ispettore?”

      “Non sono sicuro. Voglio solo dare un’occhiata”.

      “Questo posto non è stato elencato nei nostri registri, quindi nessuno di noi è mai stato qui prima”.

      “Esatto”.

      Bussò per essere sicuro che non ci fosse nessuno, quindi usò la chiave recuperata nel magazzino delle prove per aprire la porta. I due uomini si infilarono i loro stivaletti protettivi e indossarono guanti di lattice.

      Lui si infilò i suoi stivali e li seguì dentro. Vide il divano letto a strisce marroni e nere vicino al muro della stanza principale. Non poteva andarci direttamente per non sollevare alcun sospetto, ma era ansioso di dare un’occhiata là sotto.

      I tecnici eseguirono la solita routine di spolverare per le impronte e raccogliere qualcosa di insolito.

      Kendrick si guardò in giro, facendo attenzione a non disturbare la procedura. Proprio quando decise di controllare il divano letto, uno degli uomini si inginocchiò per guardare sotto.

      “Hey. Che cos’è questo?”

      “Vedi qualcosa, Mike?”

      “C’è un rigonfiamento qui sotto, Willy”. Estrasse una torcia da una tasca sul petto. “Sembra qualcosa di pesante”.

      “Spostiamolo per vedere di cosa si tratta”.

      Kendrick si avvicinò alle loro spalle.

      Mike spinse il divano all’indietro.

      “C’è qualcosa che può interessare”.

      Willy si sentì intorno al rigonfiamento. “Metallo pesante, ecco cos’è”.

      Aprì l’intelaiatura del divano e cadde fuori un sacco della spazzatura nero.

      Prendendo la borsa agli angoli, Mike la sollevò per rovesciarne il contenuto.

      Kendrick fischiò. “Santa merda!”

      “Tre pistole”, disse Mike.

      “Che cosa ha fatto questo ragazzo?” Willy alzò lo sguardo su Kendrick.

      “Si è suicidato”. Disse Kendrick. “Con una pistola .22”.

      “Tutte e tre sembrano calibro .22”.

      “Veramente?”

      Mike annuì mentre le inseriva con cura nelle buste delle prove.

      “Anche questi”, disse Kendrick, indicando una pila di certificati azionari che aveva trovato sul bancone della cucina. Quello in alto sembrava essere stato raggomitolato, poi raddrizzato.

      “Fatto, Ispettore”.

      “Non appena avrete finito in laboratorio, fatemi sapere. Voglio fare qualche ricerca su quei titoli azionari”. Un’antica macchina da scrivere Remington era appoggiata su una credenza.

      “Prendiamo anche la macchina da scrivere. Avrò bisogno che voi ragazzi la abbiniate alla nota del suicida”.

      “Certo”, disse Willy.

      * * * * *

      Scipione