Волшебство между строк. Ася Райт

>

      Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

      Вместо предисловия

      В каждой истории есть крупица волшебства. Оно рождается в тот самый момент, когда в голове у автора вспыхивает идея. И превращается в подлинную магию, когда читатель погружается в книгу с головой. На страницах книг оживают драконы, принцессы, герои… Здесь рождаются целые вселенные! И воплощаются в жизнь наши сокровенные мечты: и большие, и маленькие.

      Сборник рассказов, который вы держите в руках, появился на свет благодаря писательскому марафону «Волшебство между строк». Он прошел в социальной сети Instagram и объединил более 200 авторов! В течение двух недель они писали истории в четырех жанрах: фэнтези, фантастика, мистика, магический реализм. Заданий также было четыре:

      – Идущие на смерть приветствуют тебя

      – На вкус как драконья подмышка

      – Они тоже умеют любить

      – Монстры внутри и снаружи

      Результатом этого марафона стало более 800 удивительных историй, которые можно найти и прочитать по хештегу #волшебствомеждустрок. Выбрать из них победителей было очень сложно (уф!), и все-таки лучших из лучших мы собрали в этот сборник. Он получился очень многогранным и совершенно волшебным – от первой до последней буквы!

      Я от души благодарю всех участников марафона и, конечно, его кураторов: Игоря @livanskiy_tv, Юлю @inlove_with_theboss, Олю @seeyouinmexico, Яну @yanawood_writer и Юлю @writer_kreis. Вы точно волшебники, а иначе откуда у вас взялись время и силы на прочтение 800 историй? Отдельная благодарность Асе @asya. rait и Оле @seeyouinmexico за бережную редактору и безжалостный геноцид в отношении грамматических ошибок. Без них эта книга стала гораздо лучше.

      Спасибо всем вам!

С любовью и искренним восхищением, организатор марафона «Волшебство между строк» Катя @yes_im_writer

      ЧАСТЬ 1

      Идущие на смерть приветствуют тебя

      ЗА ФОНАРЕМ

      Я работаю по ночам. Ночью не так жарко, да и спокойнее.

      Который год я приезжаю в это место. Раньше мы каждое лето бывали здесь с родителями. Теперь они предпочитают морские круизы на лайнерах, похожих на плавучие города. А я еду сюда. Не знаю, что манит меня сильнее: зелёные поля и рощи, старое кладбище или, может, Лили.

      Копать могилы – необычная работа, но кто-то ведь должен ее делать. Почему не я? Это тяжело, и за это почти не платят. Но я люблю тяжелый физический труд. А деньги? Здесь они не так важны. Говорят, у меня неплохо получается, по крайней мере, мои клиенты никогда не жаловались. Хотя постойте, они же мертвы. Мертвым плевать, в какой яме их закопают. Это важно живым.

      Днем я сплю или рисую. Нужно говорить «пишу», так солиднее, но я пока не уверен, что делаю именно это. Рисую я неплохо. Если смогу выдержать экзамены в школу живописи осенью – стану говорить «пишу». Так будет честно.

      А пока я работаю по ночам. Местные косятся. Они боятся кладбища. Им невдомек, что в городе, где я живу, ночью на улицах гораздо опаснее, чем на самом старом и зловещем кладбище в мире. Так что я не боюсь. И Лили тоже не боится, храбрая девочка. Она говорит:

      – Живые страдают от живых. Мертвые уже не страдают, а значит, и не обидят.

      Она много забавного говорит, когда в настроении. Это сразу понятно, будет она говорить или нет. Обычно она приходит и садится за фонарем. Если я вижу, что она нынче не в духе, я к ней не пристаю. Скажу только:

      – Привет, Лили, – и копаю как ни в чем не бывало. Она и не ответит, может. Иногда поглядываю на неё. Красивая.

      Потом обычно спрошу:

      – Не замёрзла?

      Она, конечно, не замёрзла, никогда не мёрзнет, хотя на ней только белое платье, совсем легкое. Мне нравится смотреть, как свет фонаря проходит через тонкую ткань. Будто запутался в складках да там и остался. Кажется, она знает, что мне нравится это платье.

      Когда все готово, я складываю инструмент и говорю:

      – Проводить тебя?

      Она качает головой. Может быть, не хочет, чтобы нас видели вместе. Или просто любит идти ночью одна через кладбище. Ей в другую сторону. Тогда я киваю:

      – Пока!

      Она отвечает:

      – Пока, – и уходит, а я смотрю ей вслед.

      …

      Сегодня тот день, когда она не в настроении. Точнее, та ночь.

      – Опять отец? – спрашиваю. Наверняка он.

      – Да, – отвечает.

      – Когда уже он оставит тебя в покое?

      – Наверное, никогда…

      Я знаю ее отца. Когда мы с ней только познакомились – давно, ещё детьми, – у нас случилось что-то вроде первой любви. Ничего серьёзного, конечно, просто лето, солнце и двое людей на самом краю, за которым детство превращается в юность. Мы даже не целовались. Но ее отец был уверен, что я – избалованный городской мальчишка из богатой семьи – хочу погубить его девочку. Он так и говорил: погубить. Подстерегал нас повсюду