Цветок востока. Янка Рам

там паспорт, российский паспорт. Немного косметики, зеркальце, салфетки. Достаю их, чтобы вытереть кровь. Телефон у мужа. Да и кому мне звонить? Денег нет. Зачем? Одна я из дому не выхожу.

      Куда идти?…

      Нельзя женщине так уйти. Ничего хорошего с ней не случится, если из дома уйти, от мужа. Обидит любой, кто захочет. Никто не заступится. Оглядываюсь на дверь. На окно.

      Он задёргивает штору, включает свет.

      Тут только один мужчина обижает, а там?… – смотрю со страхом на дорогу за низкой оградой.

      Там едут чужие машины.

      Куда идти?

      Некуда идти.

      И я стою, леденея под порывами ветра, обхватив себя руками.

      Мамочка… Зачем я девочкой родилась?…

      ГЛАВА 2

      – Лёха!!

      – М?

      – Ты чо завис опять, братишка?

      Опускаю взгляд.

      Миха подсаживается рядом на мат, несильно толкает кулаком в плечо.

      – Видел её?

      – С утра.

      – И?

      – Что, бл*ть, «и»? Замужем она. Замужем!! Что я могу сделать?!

      – Муж не стенка.

      – Мих… Это другая история. Восточная женщина, понимаешь? Она и взгляд на меня не поднимает. Я даже улыбнуться ей не могу. Она не видит меня. Уверен, даже не догадывается, что я существую.

      – Выкради!

      – Была бы девушкой – может, и выкрал бы. Но она же жена. Там семья. Так нельзя.

      – «Нельзя», Лёха, это вот то, что с тобой последние пару месяцев происходит. А влюбился в женщину – забирай её. Надо – и от мужа забирай.

      – Забирать? Ты её не видел. Она – богиня! Я таких женщин не встречал ни разу. Не касался. Не говорил даже. Она же в золоте вся с ног до головы. У них дом шикарный, тачка… А что я ей предложу взамен? Съёмный лофт, покатать на байке и горячий трах по вечерам?

      – Не прибедняйся. Нормально ты зарабатываешь. Будет у тебя свой дом.

      – Нормально? Да я на одни её серьги год своих «золотых» тренировать буду, а то и два!

      – Счастье не в этом.

      – Да? А как я ей это докажу?

      – Ну выходит же она куда-то?

      – Одна – нет. Да я и не уверен, что она на русском говорит, вообще.

      – А на каком?

      – Я не знаю. Иранский, арабский… Я не разбираюсь. Слышал пару фраз. Голос у неё… – закрываю глаза, погружаюсь в очередную волну накатывающей дрожи.

      – Это, конечно, всё сильно усложняет.

      – Да что усложняет-то? Не могу же я реально её выкрасть. А других обстоятельств для разговора у нас быть не может.

      – Это же просто женщина, Лёх.

      – Она – богиня! – вдыхаю поглубже, по коже мурашки. – Юная… Статная… Гибкая… Глянцевая! Взгляд… Один раз словил только его. И сразу «в мясо» просто! Голубые глаза, яркие, светлые, как кристаллы, подсвеченные изнутри! Пронзительно очень! Как будто мне по лицу врезали. Очень оглушающе. Кожа оливковая, смуглая, как жемчужная мерцает… Брови – чайки! Да у нас девчонки такие лица у хирургов сделать пытаются за огромные бабки. Только всё это не то… У неё живое лицо! Эмоции все на нём,