Конь на один перегон (сборник). Михаил Веллер

Читать онлайн.
Название Конь на один перегон (сборник)
Автор произведения Михаил Веллер
Жанр Современная русская литература
Серия
Издательство Современная русская литература
Год выпуска 2012
isbn 978-5-271-44613-9



Скачать книгу

тно, ногами к двери – швырнули.

      Спина была изодрана в мясо и присыпана рыбацкой солью. Боль вывела его из забытья. Боль была союзником.

      Связанные сзади руки немели.

      Он перекатился на спину, и боль перерубила сознание. Он смолчал и пришел в себя. Он просто забыл: нога. Левая нога попала под коня. Под ним убило коня.

      Он уперся правой пяткой в земляной пол и проелозил плечами… Оттолкнулся еще раз и совладел с дыханием. Подтянул ногу, закинул голову, опершись макушкой приподнял плечи и передвинул себя.

      После десятого раза он стал переворачиваться на живот. Сердце грохало в глотке.

      Извивался, царапая коленом, правой стороной груди, головой – полз.

      Часовой – вздохнул, выматерился, зачиркал металлом по кремушку, добывая прикурить, близко, но снаружи, где дверь, в стороне ног.

      Он определил стену сарая. Переместил себя вдоль нее. На правом боку, прижимаясь, продвигался. Острие гвоздя корябнуло лоб.

      Нашел.

      Гвоздь торчал на полвершка. Он долго пристраивался к нему стянутыми запястьями. При всяком движении черная трещина в сознании расширялась, и боль увлекала туда.

      Не чувствуя руками, на звук, он дергал веревкой о кончик гвоздя. Приноровясь, пытался расщипывать волокна в одном месте.

      Закрапал в крышу, наладился дождь. Удача; очень большая удача.

      Пряди поддевались чаще толстые. Он отпускал напрягшиеся нити, стараясь определить одну, и рвал ее…

      …Очнувшись, он продолжал. И последняя прядка лопнула, но это был лишь один виток, и веревка не ослабла.

      Теперь он приспособился, пошло быстрее… Ему удавалось расковырять, разлохматить веревку о гвоздь, и она поддавалась легче.

      …Он не мог сказать прошедшего времени, когда освободил руки. Он кусал взбухшие кисти, слизывая кровь с зубов, и руки ожили.

      Под стену натекала вода. Он напился из лужицы. Часть воды оставил, провертев пальцем в дне лужи несколько ямок поближе к стене.

      На четвереньках, подтягивая ногу, он обшарил сарай. Ни железки, ни щепки… Пригнанные доски прочны.

      Железный костыль сидел в столбе мертво. Сжав челюсти, он раскачивал его, выкрашивая зубы.

      Костылем он стал рыхлить землю с той стороны, под стеной, где натекала вода. Он рыхлил увлажняющуюся землю костылем и выгребал руками. Руку уже можно было высунуть по плечо, когда в деревне закричали петухи. Ему оставался час до рассвета. С дождем – полтора часа.

      Часовой – не шагал под дождь, но без сна, дымок махорки чуялся.

      В темноте, сдирая запекшиеся струпья со спины, он вылез в мокрый бурьян. Умеряя движения, каждую травинку перед собой проверяя беззвучно, пополз направо к реке.

      С глинистой кручи головой вперед, тормозя скольжение вытянутыми руками, пальцами правой ноги и подбородком, он достиг берега.

      Лодок не было.

      Ни одной.

      Он двигался на четвереньках вдоль воды. Дождь перестал, и линия обрыва выступила различимо.

      Обломок бревна он заметил сажени за три. Подкатил его, спустился без всплеска в сентябрьскую воду.

      Лежа на калабахе грудью, обхватив ее левой рукой, оттолкнулся от дна, тихо-тихо загребая правой к середине.

      Ниже по течению верстах в полутора на том берегу был лес.

      И поэтому так называемые трудности мне непонятны.

      И знакомые называют меня идеалистом, наивным оптимистом и юнцом, не знающим жизни.

      Человек этот, боец 6-го эскадрона 72-го красного кавполка, был мой прадед.

      Фотографию его, дореволюционную овальную сепию, я спер из теткиного альбома и держу у себя на столе. Те, кто видят ее впервые, не удерживаются, чтобы не отметить сходство и поинтересоваться, кем этот человек мне приходится. Что составляет тайный (и не совсем тайный, если откровенно) предмет некоторой моей гордости. На фотографии ему двадцать один – на три больше, чем мне сейчас. Намного старше он не стал – погиб в двадцатом.

      Мимоходом

      – Здравствуй, – не сразу сказал он.

      – Мы не виделись тысячу лет, – она улыбнулась. – Здравствуй.

      – Как дела?

      – Ничего. А ты?

      – Нормально. Да…

      Люди проходили по длинному коридору, смотрели.

      – Ты торопишься?

      Она взглянула на его часы:

      – У тебя есть сигареты?

      – А тебе можно?

      Махнула рукой:

      – Можно.

      Они отошли к окну. Закурили.

      – Хочешь кофе? – спросил он.

      – Нет.

      Стряхивали пепел за батарею.

      – Так кто у тебя? – спросил он.

      – Девочка.

      – Сколько?

      – Четыре месяца.

      – Как звать?

      – Ольга. Ольга Александровна.

      – Вот