Стихи. Том 3. 1998—1980. Наталья Владимировна Патрацкая

пустяк?

      Это что-то вроде бреда.

      Ночь без сна, и дела нет,

      что-то где-то происходит,

      я включаю верхний свет,

      в голове же мысль приходит:

      «Я неправильно живу,

      что-то мне не по карману,

      кем я в обществе слыву?

      Не слыву, так слыть я стану».

      «Что-то новое в душе…»

      Что-то новое в душе,

      что-то снежное в пространстве,

      все прекрасное уже

      отболело в ритме странствий.

      Просто, мило и легко

      выбрать чувствам направление,

      только это никого

      не изменит в повеление.

      Но отвесный снегопад

      чувства чуточку отбелит.

      В творчестве без чувства – спад,

      цвет один – какой-то белый.

      Чувств порой такая цепь,

      не окинуть просто взглядом,

      всех мужчин поставить в степь —

      будет лес, возросший сразу.

      Это шутка, только в ней

      нет единого пленения,

      нет снежинок, просто снег.

      Проще лишь стихотворение.

      «Затянуло небо, затянуло…»

      Затянуло небо, затянуло.

      Разразилась жуткая гроза,

      на уши подушку натянула,

      чтоб не слышать грома, а глаза

      открываться даже не хотели.

      Что-то неестественное есть

      в громовых раскатах и капели,

      словно не гроза, а чья-то месть.

      Да, сегодня небо затянула

      серая без мыслей пелена.

      На тебя нечаянно взглянула —

      у тебя от страха уж слюна.

      Что-то очень много было света,

      не гроза, а сцена, некий хит,

      новые подарочки от лета.

      А в твоих глазах таежный скит.

      Может, то светили ярко линзы,

      как конструктор, думаю, что так,

      а глаза зарылись уж в подушки,

      смесь грозы и пушек – не пустяк.

      «На столе гвоздики. На столе гвоздики…»

      На столе гвоздики. На столе гвоздики.

      Два стола стояли, а они на стыке.

      Что еще случилось? Ничего и все же.

      Я Вас не забыла. Вы с другими схожи.

      На границе чувства, на границе веры,

      мы еще, возможно, знаем чувствам меру.

      Вы любовь излили в лепестках цветочных,

      а любовь земная более порочна.

      Снег летит сурово, резкий и колючий,

      что так бестолково все гвоздики мучит?

      Если откровенно: все прошло, исчезло.

      Лепестки гвоздики нам не бесполезны.

      Ведь они продлили нежности мгновенья,

      а потом, наверно, много дней забвения.

      И оно настало. Вы с другими ныне.

      Нет цветов, нет взглядов. Настроение стынет.

      Что такое стало и с тобой, и с этим?

      Мы свою усладу лепестками метим.

      А теперь, когда мы далеко, далече,

      без гвоздик на стыке будет много легче.

      «Снегирь на ветке, словно брошь…»

      Снегирь