Стихи. Том 3. 1998—1980. Наталья Владимировна Патрацкая

от ваших двух желаний,

      солнце спит в заоблачной дали.

      Так пошли мне, Господи, послание

      и немного чувства утоли.

      Почему меня вы не любили?

      Почему горят глаза, слова?

      Лучше бы любовь вы пригубили,

      будет в жизни новая глава.

      Солнце робко, холодно восходит,

      ваши чувства двойственно робки,

      почему до вас все не доходит,

      что любовью дни мои редки.

      И очнитесь лучше от работы,

      вы взгляните истине в глаза,

      и прибавьте женской мне заботы,

      пусть поспит небесная слеза.

      Вот они шлифованные рифмы,

      и любви заштатные слова,

      хорошо встречать вас возле фирмы,

      но без вас грядущая глава.

      «А мне приятно Ваше общество…»

      А мне приятно Ваше общество,

      азартно-голые глаза,

      и наше странное сообщество,

      и серебро, и бирюза.

      И Ваши ритмы на рояле,

      и нервный облик молодой.

      Мы рядом раньше не стояли?

      Так посиди или постой.

      Представьте, мы и на линкольне,

      на нем плывем по воле волн,

      но волн чужих. А где приколы?

      Поэт талантом явно полн.

      И все же давит притяжение

      такой неистовой души.

      Влечет поэзии рожденье,

      достигнет нужных мне вершин.

      Но Ваш ответ простой и чистый,

      что все не так, и все не то.

      Взгляд удивительный, лучистый,

      пленит немедленно ЛИТО.

      «Я прошу Вас, придите со скрипкой…»

      Я прошу Вас, придите со скрипкой,

      инструмент Ваш у нас не звучал.

      И она, словно малая скрепка,

      нашим чувствам совместный причал.

      Я устала без Ваших объятий,

      я устала без Ваших очей,

      буду музыкой Вашей объята,

      не хватает скрипичных ночей.

      Загорела слегка Ваша кожа.

      Я, конечно, безумно скромна,

      но для скрипки разложено ложе,

      от любви затрепещет струна.

      Встрепенется аккорд музыкальный,

      утомленно сольются сердца.

      Поцелуй, где-то рядом с бокалом,

      а вблизи – не увидишь лица.

      Скрипка, скрипка, прекрасны минуты

      чудной музыки будущих нот,

      когда радости мощные путы,

      утолили конфеты «Рот-фронт».

      «Листает май свои листки…»

      Листает май свои листки,

      раскрыв их бесконечно зримо.

      Заснули громкие звонки,

      а я пишу неумолимо,

      когда луч солнца упадет

      косой линейкой на тетрадку,

      когда поэзия взойдет

      ко мне на стол совсем украдкой.

      И отразят прожектора

      мою энергию мышленья,

      и чертежей моих гора

      в цех отдадут свои веленья.

      Люблю работу над собой,

      над образом своих изделий,

      за корпусом и за скобой,

      такая