Месяц династии Май. Книга стихов +. Олег Паршев

всеми!

      А я проворчал: Дорогая, вы смотрели на время?

      Вот вам, милая, два бутерброда.

      Простите, но сегодня запарка была на работе.

      Чёрт! Я её просто выгнал. И, кто знает, возможно, она уже угодила в сачок.

      Господи! Что я наделал?! Ладно… плесни ещё…

      А стрекоза в этот миг вылетала в Рим.

      «Ох, муравей, – улыбалась она, – теперь ты точно будешь моим».

      У далёких антиподов

      У далёких антиподов

      В антисини антирек

      Антибьются антиводы

      В антискальный антибрег.

      А над антиголовами —

      Антисолнца антисвет.

      Оттирают антимамы

      Антирамы много лет.

      А у нас лишь антилопы,

      Да античности чуток.

      Антипатии в европах

      Мы не ставим на поток.

      В наших бледных гаплотипах

      Антител наперечёт.

      Но зато сосед Антипа

      Антифриз беспечно пьёт.

      Сверчкалось

      Сверчкалось. Сыромозглость осени

      Вовсю дождила по двору.

      И дух суровый жизнепрозенный

      Сверлил в предчувствиях дыру.

      Не обещая нам острожного,

      Но и пирожных не суля,

      Он листовально сыпал крошево

      В закатность, близкую к нулям.

      И мнилось нам, что время свержено,

      Что тьма объяла постамент.

      И что грядущее кромешенно

      До рачьих свистнутых календ.

      Но всё ж поверь: над сероскудностью

      Взойдёт счастливое всегда!

      И наши милые уютности

      Минуют Божии суда.

      Кто ты?

      На левом плече, как попугай у пирата,

      У меня сидит леший лохматый.

      Пьёт, поёт, о своём судачит,

      Сказывает, был прежде одним из кроликов Фибоначчи,

      А ещё – охотником и фазаном,

      И возвращающимся бараном.

      Словом, кем только, но вот покуда

      Будет тем, кем я буду.

      А на правом плече – яснолик —

      Сидит у меня ангельский ученик.

      Спрашиваю: Отчего не ангел?

      – Так ты и сам, – отвечает, – не того ранга.

      Он тоже творил пути от ab до ovo,

      Был тенью Чехова, отражением Льва Толстого,

      Криками чаек, мычаньем священных коров,

      Снами, дымами, смехом девичьим на Покров…

      А иногда они ко мне пристают:

      «Кем был ты, пока не родился тут?

      Может, ты швец, на дуде игрец?

      Иль кузнецу троюродный жнец?

      Царь, царевич, сапожник, портной?

      Отвечай же скорее, ты здесь на кой?».

      Я пряниками затыкаю им рты,

      И вопрошаю себя: «А всамделе, кто ты?».

      Может, я даль параллельного дня?

      И не я ль на картине про красно-коня?

      А вдруг был душой Чингис-хана я?

      Хлебом, вином, небесной манною.

      А вдруг я – слонопотамий след?

      Но что не втемяшится – нет да нет…

      И думаю: Коль впервые вот здесь я,

      То как же мне жить пополезней?