Живая вода времени (сборник). Коллектив авторов

раз уж читаешь, так и читай, не балуй.

      – Полярная сова, бесшумно работая крыльями, подлетела к тому дереву, где…

      – Здравствуйте! – радостно говорит Рома, открывая скрипучую ободранно-бордовую дверь – красили «до войны» (термин!) – и стоя в проеме.

      Он всегда этак радостно всех приветствует…

      Ромуальд, Эльза.

      Да, русские дети 30-х…

      Эльза умолкает – и вдруг из снисходительно-приветливой, коей была при чтении, становится крайне серьезной.

      Серьезной такой.

      Нам аж неловко…

      Мы молчим.

      Молчим мы.

      Рома темноволос, лицо румяное, глаза карие.

      Он улыбается искренне, всех рассеянно оглядывая.

      Молчащая Эльза ждет, пока он и на нее посмотрит; он и смотрит, но как и на всех: радостно-тревожно-рассеянно пробегая взором.

      Наконец она говорит предельно серьезно:

      – Рома, я принесла тебе слова песни, которая тебе нравится.

      – Спасибо, Эльза. Спасибо, – с готовностью и так же радостно говорит Рома.

      И неясно: он сейчас рад песне?

      Или и чему-то еще, что неведомо.

      Мы сидим, смотрим.

      Эльза, глядя на него, после задумчивой паузы достает из кармана кофты листок, разворачивает и говорит:

      – Ты поймешь мой почерк?

      – Пойму, пойму, – с готовностью говорит Рома, своим этим жестом сцепляя пальцы обеих рук в этот замок. – Пойму я. Не все я не понимаю. (Внутренний ответ кому-то?) Пойму.

      – Ну все же, – после паузы говорит Эльза. – Песня английских летчиков. Путь далекий до Типэрери, путь далекий домой. Путь далекий до милой Мери и до Англии самой. До свиданья, мой Пикадилли, где мы бывали столько раз. Где так весело с девчонками бродили, где так скучно без нас. Ну, возьми, – произносит Эльза, протягивая четверо-квадратно обвисающий листок – Ромуальду. Тот берет.

      – Спасибо, – повторяет он еще раз.

      Пауза.

      Некая неуверенность в Ромуальде: он чувствует, что «что-то тут не то» – и не знает, что бы тут сделать.

      Эльза чувствует его чувство.

      – Ну, все, – решительно говорит она. – Хватит читать. Читать то, это. В войну!

      – В войну! – восторженно отвечаем мы – слушатели.

      – До свиданья, Рома, – властно говорит Эльза.

      – До свиданья… до свиданья, Эльза, – неуверенно говорит Рома – и уходит нетвердо.

      Мы снова замолкаем.

      Эльза, старшая, светски разряжает паузу:

      – Послушаем, может, он сейчас и петь будет.

      Мы смеемся, представляя, как поет Рома эту песню: эдаким гортанно-женственным тенором: «Где так весело с девчонками бродили». Твердые «ч» и «о»: манерность, мы сказали бы ныне.

      Но все понимают, что ждать нечего.

      В войну!

      …Страсть нам охота, сидя в кустах этого «американского клена» (термин) у «известковой ямы» (термин), с отвращением нюхая сладко-мутный запах падали (в этих кустах почему-то вечно валяются мертвые галки), в то же время выглядывать, выглядывать – не мелькнет ли неосторожный вражеский лазутчик, в свою очередь