Счастливо, товарищ… Стихи, проза. Сергей Яснодум

репчатым луком торгует.

      Где-то важна, где-то очень нежна,

      но выставляет она дорогую

      цену,

      любимая скоро жена.

      С нею, пятнадцатилетней девицей,

      баба цветы отирает рублём.

      В доме напротив златой колесницей

      юноша бредит.

      Похоже, влюблён.

      Июнь-88.

      * * * * *

      Жёсткие стулья у каждой стены.

      Плотные шторы прямы и темны.

      Потусторонне звучат голоса.

      Где-то пробило ещё полчаса.

      Душно, да лучшего воздуха нет!

      Огненной рысью крадётся рассвет,

      жаркие губы, любовью маня —

      это ли память, обуза моя?!

      Синие губы стирают слова.

      Синие губы нельзя целовать.

      Тёплую водку допью «из горла′».

      Кто же виновен, что ты умерла…

      Июнь-88.

      * * * * *

      Или море уходит вверх,

      или небо уходит вниз.

      А водою на уровне век

      разрешается мой каприз.

      И по телу бежит волна,

      и движения рук сильны.

      Холодила бы ночь луна.

      Хорошо то, что нет луны.

      А вчера не хотелось жить

      потому, что была тоска,

      и рвалась, как гнилая нить,

      совершенно моя строка.

      Июль-88.

      * * * * *

      1.

      Спасибо на слове, ступай себе с Богом,

      и доброе слово, наверное, много,

      платок для слезы или взмаха не нужен,

      твои коридоры всё уже и уже,

      и, переплетаясь, сливаются в точку,

      и сразу за дверью встречаются с ночью…

      2.

      Стремителен путь через Площадь Восстаний,

      местами прекрасен, ужасен местами,

      и важный корректор – слепой исполнитель —

      следит за нормальным исходом событий,

      как ловкий оценщик не противоречит,

      торгуется время, которое лечит…

      3.

      Под номером сто отправляется поезд,

      среди пассажиров оранжевый пояс

      уже исчезает, уже не догонишь,

      билет заберёт проводница вагона,

      причина отъезда – нелепейший случай.

      А ты бы осталась, так было бы лучше…

      Сентябрь-88.

      * * * * *

      Осень длится, как длится зима.

      Выстригая, меняя цвета.

      Провожая до снега дома,

      не спеша – от поста до поста.

      Осень.

      Горечь от выжженных трав,

      как от позавчерашних обид.

      Я, наверное, не был не прав.

      Это дождь моё сердце дробит.

      Отчего необычно легка

      не тобою забытая брошь?

      Осень, музыка издалека —

      вот и всё.

      Продолжается дождь.

      Сентябрь-88.

      * * * * *

      И густой снегопад остаётся со мной,

      засыпая глубокую чашу вина.

      Совершенно случайно задетой струной

      отдаётся в тебе

      и во мне

      тишина.

      Беспробудная