Вера. Елена Крюкова

настает мой час расплаты —

      За то, что в этот мир пришла.

      Горит в ночи тяжелый купол

      На белом выгибе холма.

      Сей мир страданием искуплен.

      Поймешь сполна – сойдешь с ума.

      Под веток выхлесты тугие,

      Под визг метели во хмелю

      Я затеваю Литургию

      Не потому, что храм люблю.

      Не потому, что Бог для русской —

      Всей жизни стоголосый хор,

      А потому, что слишком узкий

      Короткий темный коридор,

      Где вечно – лампа вполнакала,

      Соседок хохот и грызня…

      Так жизни мало, слишком мало,

      Чтоб жертвовать куском огня.

      Перед огнем мы все нагие —

      Фонарный иль алтарный он…

      Я подготовлюсь к Литургии

      Моих жестоких, злых времен.

      Моих подземных переходов.

      Моих газетных наглых врак.

      И детдомов, в которых годы

      Детей – погружены во мрак.

      Моих колымских и алданских,

      Тех лагерей, которых – нет…

      И бесконечных войн гражданских,

      Идущих скоро – сотню лет.

      Я подготовлюсь. Я очищусь.

      Я жестко лоб перекрещу.

      Пойду на службу малой нищей,

      Доверясь вьюжному плащу.

      Земля январская горбата.

      Сковала стужа нашу грязь.

      Пойду на службу, как солдаты

      Шли в бой, тайком перекрестясь.

      И перед музыкой лучистой,

      Освободясь от вечной лжи,

      Такой пребуду в мире чистой,

      Что выслушать – не откажи!

      И может быть, я, Божье Слово

      Неся под шубой на ветру,

      Его перетолкуя, снова

      За человечью жизнь помру.

      И посчитаю ЭТО чудом —

      Что выхрип, выкрик слышен мой,

      Пока великая остуда

      Не обвязала пеленой.

      Марина, продавщица свечей

      …А на улицу выйду – и лупят снега

      По щекам, по плечам, по рукам!

      У девчоночки в черном больная нога:

      Чуть хромая, проходит во храм.

      То Марина идет, продавщица свечей.

      Сивцев Вражек возлюбит ее

      Лишь за то, что глядела она горячей,

      Чем глаголит о том Бытие.

      Пусть монеты играют на грязном столе!

      Пусть свечные молчат языки!

      Продавщица свечей на холодной Земле,

      Дай нам свет из костлявой руки.

      И тогда близ груди мы его понесем,

      Загадаем, чтоб долго горел…

      Ни себя, ни любимых уже не спасем.

      Со свечою пойдем на расстрел.

      Со свечою пройдем, в колыбели двух рук

      Сохраняя дитя от ветров…

      И не страшно уже напророченных мук.

      Мир стальной обнажен и суров.

      А Марина стоит за церковным столом,

      Раздавая негаснущий свет,

      И, дрожа, ее пальцы исходят теплом,

      Словно диски далеких планет.

      И когда ее руки расхожую медь

      Обменяют на стволик