Герой 21-го века. Маленькие приключения большого засранца. Яна Павлова

Сообщение от Марины Ильвитовой.

      Шутник создал новый аккаунт, вот же зараза! Я начал было писать что-то гневное, но закончить не успел.

      «Я знаю, что ты убил девочку».

      10. Так не бывает

      Я выключил компьютер, руки дрожали, внутри всё сжималось. Откуда? Откуда кто-то может знать, что я убил девчонку? Может, это Тамара… Но при чём здесь Марина? Как я вляпался в это дерьмо, не пойму. Как его расхлёбывать, куда бежать и кому сдаваться – ничего непонятно. В такие времена поневоле мысли в голову лезут о всевидящем оке, о тысячах и миллионах камер, которые кое-кто из поэтов обозвал глазами господа, о вездесущих спецслужбах и караулящих тебя возле каждого угла КГБ-шниках с диктофонами и микрообъективами в пуговицах на рубашке, куртке, сумке. Кто-то играет со мной в игру, и эта игра мне совсем не нравится.

      Я позвонил знакомому программисту: сначала нужно было понять, откуда мне присылают сообщения. Он обещал вычислить адрес по ай-пи. Я приготовился ждать: обложился всеми найденными дома детективами, романами о маньяках и протоколами судов над убийцами, которые нашёл в Сети. Мне казалось очень важным изучить всё, определить механизм действия судебной системы, отыскать все возможные ошибки, которые когда-то совершали преступники, обнаружить в какой-то из книг историю об электронном террористе.

      Я знал, что в литературе можно найти ответы на все вопросы, что она подскажет выход из ситуации, натолкнёт меня на нужную мысль. Читал первые несколько страниц, сопоставлял с реальностью и отбрасывал их. Ни одна история не напоминала ту, что происходила сейчас со мной. Спустя пару часов на полу образовалась груда книг, раскинутых, брошенных. Листы у некоторых из них согнулись и измялись, на переплёт Агаты Кристи я наступил, когда бросился в спальню, вспомнив, что там, на полке, есть детективчик, глупый такой, женский, сентиментальный, но был там какой-то герой, отправлявший кому-то угрозы по интернету.

      Пальцы судорожно листали страницы, глаза выхватывали обрывки текста, искали слово «интернет», или «сеть», или «соцсеть», или ещё какие-нибудь виртуальные штуки. От злости я разорвал книгу на части, разодрал обложку, сложил всё аккуратной кучкой на тарелку и щёлкнул зажигалкой.

      Рукописи не горят? Горят! И ещё как!

      Позвонил Вике, она работала, и я решил снова навестить квартиру Марины, поискать что-нибудь. Наступал вечер.

      Я прошерстил всё: начиная с тумбочки у кровати и заканчивая мусорным ведром. Пусто, ни единого следа. Нашёл тетрадки, исписанные детским почерком отличницы: буквы все ровные, округлые, неизменно соединяются друг с другом, все наклонены немного вправо. Дневник девушки, с которой я спал, личный дневник той, которая умерла и обвинила в своей смерти меня, дневник лживой сучки, оклеветавшей ни в чём не повинного человека, сучки, сломавшей мне жизнь. Я забрал тетрадь с собой. Близилась полночь, но это не страшно: Вика работает до утра. Я вышел на балкон.

      Раньше мы часто курили здесь. Марина лежала