Больше не уснёшь. Илья Соколов

«Туманного Сна» (такое имя дали нашему дирижаблю несколько тысяч лет тому сейчас)…

      Только я решился сказать ей хоть что-нибудь – двери лифта открылись. Вот я смотрю, как она (без единого намёка на мысли обо мне) быстро уходит вдаль коридора…

      Блондиночка – Я… Мягкий песок океанского пляжа. На ней удобный купальник чёрно-небесного цвета. Она с интересом читает статью о бесследном исчезновении самого старого дирижабля планеты, а склонённые пальмы словно заглядывают ей через плечо, пытаясь узнать – что же там пишут в этой газете…

      Чешую и рыбьи внутренности я завернул в газету, покинув свою ещё не обжитую комнатушку, пошёл выбрасывать в мусоропровод (чтоб не копить эту мерзость в помойном ведре)… Блондиночка спускается по лестнице мне навстречу: на ней зелёный дождевик (ведь на улице осень и дождь)… Она неловко задевает меня локтем, беспардонно выбив свёрток из моих рук – фарфоровый букет цветов в виде бутылки дешёвого вина, обёрнутый подарочной бумагой – падает куда-то вниз и разбивается о ступеньки…

      Блондиночка ± Я… Огненный смерч палой листвы гаснет на дне весеннего ручейка. Умирающий снег без возврата тает под ласковым солнцем. На деревьях воскреснет листва…

      Блондиночка ждёт меня за нашим любимым столиком в полупустом кафе.

      Ей не нужны цветы, какие-то подарки…

      Ей нужен только я – навсегда.

      Блондиночка смотрит на весну за окном и с волнением ждёт, когда я приду… Она хочет сказать мне, что любит (очень сильно любит) одного лишь меня, и никто ей больше не нужен…

      Она заказывает ещё кофе (а позже ей придётся повторить свой заказ несколько раз)…

      Потому, что я так и не приду.

      Я – мягкий песок океанского пляжа…

      Я – огненный смерч палой листвы…

      Я – поле полярного снега…

      Блондиночка смотрит через весну за окном (и больше не ждёт).

      Медленно, но без сожалений, вычеркнув моё имя, она закрывает свой чёрный блокнот…

      Ледяные зубы пилы изображение в рамке лифт набрал высоту туманного сна тысяч лет без намёка удобный купальник пытаясь узнать рыбьи внутренности обёрнутый подарочной бумагой гаснет на дне в полупустом кафе…

      Блондиночка глядит на часы.

      Время закончилось.

      Бэтмен: пациент Сайлент Хилла

      Коридор клиники Аркхэм укутан вечерней мглой. Я бесшумно иду к своей цели. Виктор Фриз. Безумный «доктор Лёд». На этот раз ты не скроешься…

      Мой верный друг старина-комиссар Гордон вовремя подал сигнал: зловещий силуэт летучей мыши вспыхнул над городом. Через 20 минут я был на крыше окружного департамента полиции. Комиссар рассказал суть проблемы.

      В психиатрической лечебнице для сумасшедших преступников (клинике Аркхэм) попытка побега. Заключённый мистер Фриз напал на санитаров и скрылся в холодных подвалах Аркхэма. Он, возможно, уже вооружён и, без сомнения, очень опасен.

      – Надежда только на тебя, Бэтмен, – усатый комиссар смотрел печальными глазами сквозь очки.

      – Как обычно… Не волнуйся, я разберусь с Фризом, пора ему слегка согреться. В клинике самое