5:23. Варвара Стулова

за меня все связи.

      и снова здесь в одиночку танцую я.

      жаль, что все чувства у меня потерялись,

      быть может, по ним и тоскую я?…

      ты знаешь, что с наступленьем темноты,

      я бреду сквозь улицы и ветер,

      подбираю я увядшие цветы,

      после умирая с ними на рассвете.

      здравствуй, друг

      здравствуй, друг.

      мне кажется, я умер.

      прикосновенья чую чужих рук —

      совсем уж обезумел.

      слышу голоса, чувствую спиною взгляд.

      они за мной придут. я знаю точно.

      но я боюсь смотреть назад —

      от этого бывает слишком тошно.

      бьюсь в истерике, пытаясь отогнать

      всех монстров, что меня сжирают.

      родная отвергла меня мать,

      и жизнь уж потихоньку покидает.

      уходит дальнею дорогой,

      с собою забирая свет.

      и станет тьма моей подругой.

      для мира этого меня уж нет.

      и только пыльный слой печальных букв

      останется на память в наших судьбах.

      ну, здравствуй, друг мой,

      мне кажется, я снова умер.

      и от боли сердце вновь сжималось

      и от боли сердце вновь сжималось,

      а бледные цветы качали головой.

      в душе, внутри, все пакостно смеялось,

      и что-то повторяло: опять ты не живой.

      я заново забился в угол,

      пытаясь заглушить все голоса.

      но мне кричали: ты чудак и глупый!

      пришло б побыстрей время твоего конца.

      и через звуки этих голосов,

      я не слышал больше ничего.

      я видел только козни тех глупцов,

      что мне бросали точно грязь в лицо.

      но только бледные цветы качали головой

      и смотрели глубоко мне в душу.

      я встать пытался и направиться домой,

      но путь мой загородила стужа.

      вечный холод покой свой нашел во мне,

      решив поселиться там навсегда.

      грусть к моей привязал руке,

      а печаль уложил в глаза.

      и от этого сердце сжималось,

      полуживое пыталось исчезнуть вовсе,

      ведь внутри у меня ничего не осталось —

      только тоска да осень.

      не ложатся ровно строфы

      дни проходят слишком быстро.