По следам слов. Антология

мало, несколько стихотворений в год, поскольку очень редко могу угодить своему вкусу. Не писать совсем не получается. Все время вспоминаются слова Бродского о том, что «поэзия – это наша видовая цель».

      Без нее жизнь пустеет.

      © Ванин Д., 2017

      Страница

      По какой странице эпоху твою прочтут,

      с укоризной над ней головой качая?

      Напиши на полях про свою мечту

      перед тем, как оставить ее, отчаясь.

      И далекий читатель над горкой книг

      улыбнется, вспомнив себя другого,

      как лицом к лицу вырастают дни

      по теченью времени круговому.

      Утро

      В квартирке на окраине темно.

      Еще ночная тень лежит на веках,

      лишь заплутавшим странником в окно

      заглядывает ниточка рассвета.

      Так тихо, что ни шороха, ни

      звука шин за окнами не слышно.

      Еще горят над городом огни

      и маленькие звезды – чуть повыше.

      И человеку снится чудный сон

      про шепот моря, синеву созвездий,

      и кажется ему, как будто он

      в каком-то сказочно красивом месте,

      в котором нет ни «если», ни «зачем»,

      и не бывает никогда иначе…

      Уснул у человека на плече

      отсвечивающий от лампы зайчик.

      Ночь тихо отступает от окон,

      и утро замирает в ветках.

      Ни боли, ни печали, только сон.

      Лишь тени на лице у человека.

      Тоска по творчеству

      В мире, где вещь во главе угла,

      яркая жизнь, как сокол, гола.

      Все – перегной, пустота, зола.

      Прошлое – тлен, остальное – мгла.

      Полная жизнь, как погост, пуста,

      если художник писать устал.

      Сколько мечты в белизне холста,

      струн тишине, чистоте листа.

      Господи, тихий, оставь слова

      нам, неразумным, живым едва.

      Чтобы была полна голова

      только поэзией. Вещь – мертва.

      Ночь в поезде

      Ты трясешься всю ночь в прицепном вагоне,

      ведь когда-то же надо было уехать,

      на прожженном бархате, на медвежьем мехе

      темноты, равнодушной к любой погоне.

      Закатись горошиной в дальний угол,

      испугавшись заблудшей нерезкой тени.

      Разожгли огни, раскачали стены,

      великаны в степи растеряли угли.

      И немножко зябко – так тянет вьюшка.

      Обернись, попробуй прожить сначала.

      Мы оставили за плечами

      по слезе на щечках, слова на ушко…

      Навсегда неизбежность пускает корни,

      очень мало нам оставляя «кроме».

      Засыпай, наутро тебя накроет

      не надеждой, не радостью, но покоем.

      Маленькое письмо другу

      Знаешь, друг,

      трудные времена.

      Ночь длинна,

      и деревья шумят листьями.

      И во тьме окна

      повисла луна.

      Наставь, Господи,

      на путь истинный.

      Я устал и, кажется,

      я