Я видел осень. Поэзия. Павел Быстровский

помалу.

      Мы уходим, растворяемся в ночи,

      мы уходим, пропадая с лунным светом.

      Мы уходим, убегаем. И почти

      умираем в одиночестве мы где-то.

      Мы уходим, мы теряемся во мгле,

      а под утро не находим путь обратно.

      Все рассветы и закаты на Земле

      нам становятся до простоты понятны.

      Мы уходим, не прощаясь, в никуда.

      Мы уходим до забвения, до гроба.

      Мы уходим… Это счастье иль беда?

      Это истинная радость или злоба?

      Мы уходим, не простившись даже с тем,

      кто нёс зонт нам при плохой погоде.

      Мы уходим, мы уходим насовсем,

      мы уходим в одиночество. Уходим.

      2013, 2017

      Вступление к ненаписанной поэме

      Холст 37х37.

      Такого же размера рамка.

      Мы умираем не от рака

      И не от старости совсем.

Леонид Губанов

      Оставьте всё, как есть,

      и просто побудьте одни.

      Подумайте-ка над тем на досуге,

      а правильно ли живёте вы?

      Живите, пока не надоест.

      Пока вам судьба отпускает дни.

      Если вы живёте —

      значит, нуждаетесь друг в друге.

      Даже если и проходит она мимо,

      не подняв головы,

      не произнеся ни единого звука,

      не сказав ни единого слова,

      не протянув напоследок

      для прощания руку.

      А ведь ты

      свою тянешь снова и снова

      и в ней тлеет душа,

      что размером – с напёрсток.

      А ведь в ней сокровенное самое,

      всё то, от чего твоя жизнь хороша:

      помнишь, как в детстве

      было всегда всё легко и просто,

      первые шаги и детский сад,

      и первый класс,