Я видел осень. Поэзия. Павел Быстровский

жизни маета.

      Он хрупок, словно белый кафель,

      бесценен, будто бы фарфор.

      Но если ошибусь – исправьте

      и не берите на измор.

      Он сложен, словно механизмы,

      он слажен из нелёгких слов.

      Разглядывая через призму,

      увидишь в нём азы основ.

      Он как природный заповедник,

      он тих и нежен, словно ночь.

      Он день, который я намедни

      прожил и записал точь-в-точь.

      Талантом заниматься надо,

      растить его в самом себе —

      ведь только так твоя награда

      появится в твоей судьбе.

      23.08.2015

      Страдания юного Вертера в XXI веке

      …а жизнь моя была проста

      во власти чистого листа…

Владимир Полетаев

      I

      Утром, вечером и днём

      не гляди в окно напрасно,

      там под проливным дождём

      полыхает солнце ясно.

      Там большие города,

      о которых песни спеты,

      из которых навсегда,

      навсегда уходит лето…

      Утром, вечером и днём

      не гляди в окно без смысла.

      Счастье мы уже не ждём —

      ни к чему нам дни и числа.

      Пусть не выучен урок

      и не решена задача —

      это значит вышел срок,

      просто, ничего не знача…

      Утром вечером и днём

      не гляди, не жди ответа.

      Там горит, горит огнём

      память молодого лета.

      Это тени и мечты,

      это блеск воспоминаний,

      это я и это ты,

      и молчанье вместе с нами.

      Утром, вечером и днём

      ничего уж не случится,

      лишь о ней или о нём

      будет вспоминать столица.

      Ничего и никогда

      ни за что уже не будет.

      Знали б вы, как он страдал,

      глупые, немые люди…

      22.10.2015

      II

      Звук скользнул за крыльцо,

      голос сорвался в небо.

      Только бы помнить лицо!

      Не позабыть его мне бы!..

      Нет ничего в этой мгле,

      нет ничего в этой ночи.

      Словно на тихой земле

      жизни период окончен.

      Нет ни движенья, ни сна,

      нет ни единого вздоха.

      Наша погибель ясна.

      Знаешь, а это неплохо…

      Крутится шарик земной,

      сходит зачем-то с орбиты

      и уплывает за мной

      гадким подобьем сорбита.

      Тлеет в бездонной тоске

      чья-то укрытая ярость.

      Шахмат на старой доске

      для битвы уже не осталось.

      Умерли. Умерли все.

      Нет никого здесь живого.

      И затихает в красе

      чьё-то последнее слово.

      Тает и меркнет во тьме,

      словно его не бывало.

      Нет ни в тебе, ни во мне,

      а если и было – то мало.

      Впрочем, всё это во сне

      видел я нынешней ночью.

      И оттого не ясней —

      будет ли в будущем