Я видел осень. Поэзия. Павел Быстровский

сейчас не напрасно

      мне видится или снится —

      холодные тонкие пальцы

      прилаживают белый лоскут

      и пишут буквы английские

      аккуратно так и разборчиво.

      Они – воробьи на заборчиках.

      Страны далёкие, близкие

      на серенькой этой планетке.

      Почтовые ставит отметки

      работник почтовой же службы —

      он каждому, каждому нужен.

      Вдаль смотрит и думает: «Кто же

      всем людям отправить поможет

      посылки, стихи и слова?»

      Подарки идут вереницей

      (а где-то кому-то не спится).

      Навеки Пусан и Москва…

      И вдруг плачет —

      он человек маленький,

      но выполняет свою работу,

      которая людям нужна.

      Он нужен – а это значит,

      что обязательно кто-то

      улыбнётся и чуть слышно

      скажет: «Твоя работа важна».

      Ежесекундно, ежеминутно и

      ещё тысячи, миллионы «еже»

      ежами упорными и колючими

      в далёкий Пусан ползут.

      Сменяются числами ночи, дни,

      рассвет красный брезжит,

      а потом вдруг кутается тучами

      и клонится к добру или злу,

      или просто ко сну.

      О чём-то опять говорили,

      сквозь километры и мили

      мы встречали весну.

      24—26.03.2015

      «Зеленеет на окнах весенним плющом…»

      Зеленеет на окнах весенним плющом

      нарядной природы свободного кроя туника.

      И я наконец-то на вечные веки прощён

      стоцветной разлукой, что так многолика.

      Безропотен голос. Простой гражданин

      по улицам будничным бродит без толку.

      Где всеми покинут, один на один

      с печалью апрельской, что рыкает волком.

      Весенние краски повально хрипят

      в бензиновой давке столичных заторов.

      И тянется мельком светящийся ряд

      трёхглазых подмигивающих светофоров.

      28.04.2015

      «Годы. Месяцы. Недели…»

      Годы. Месяцы. Недели.

      Дни. Часы. Минуты.

      Слишком быстро пролетели

      они почему-то.

      Сколько жизнь нам насчитала?

      Мне ведь чуть за двадцать —

      это много или мало?

      Как в том разобраться?

      Ребус этот разгадать бы

      поскорее мне бы,

      до ещё нескорой свадьбы

      и до встречи с небом.

      До безрадостных объятий,

      до немой разлуки,

      что отдали так некстати

      людям на поруки.

      До зимы и до рассвета,

      до сестры и брата,

      до безоблачного лета

      или до заката.

      Мы идём дорогой дальней,

      трудной и тернистой.

      Жизнь становится печальней

      графа Монте-Кристо.

      Оттиском или портретом

      на немой могиле

      каждый остаётся где-то,

      повстречав погибель.

      Говорите, говорите,

      громче