Вся история Фролова, советского вампира. Александр Семёнович Слепаков

ходил каждую ночь, пока солдата не подстрелил. Он за тебя боится. Из-за меня. Он однажды пришёл, когда ты спала. Видел тебя голую. С тех пор успокоиться не может. Только о тебе и думает. Так его прихватило, как пацана в семнадцать лет. Он, когда тебя видит, портфель держит перед собой и на лавку садится. А потом ещё сидит, ждёт, когда можно будет встать и идти. Не пойдёшь же так по улице, люди кругом. Он боится, что я с тобой сделаю что-то плохое. И хотел меня застрелить, чтобы тебя спасти. Но у него в голове путается от такого состояния, и он ошибся, принял за нас других людей в темноте. И подстрелил солдата. А хотел – меня.

      – Я не понимаю. Чего он боится? – недоумевала Иевлева.

      – Он знает, кто я.

      – Да кто ты, в конце концов?

      – Он тебе говорил.

      – Да брось. Не верю я в эти бредни!

      – Как знаешь.

      – Но ведь это неправда! – пыталась неуверенно спорить она. – Что за чепуха?! Ты не можешь быть мёртвым, у тебя тёплое тело. Мне только не рассказывай, что ты – мертвец. Я два года в мединституте училась. Я мертвецов видела.

      – Да, конечно.

      – Ты не беспокойся, – уговаривала, скорее, себя Иевлева, – я тебя силой на себе женить не стану. Не хочешь – не надо. Только мне эти сказки не рассказывай.

      – Жениться я не могу, – сразу ответил мужчина.

      – Ну и не надо, мне и так хорошо, – сказала Иевлева. – И потом, не могу же я выйти замуж за человека, который ничего мне про себя не говорит, а только намёки какие-то дикие делает. Кто ты, в конце концов? Шпион, цыган, вор?

      – Я не цыган, – сказал мужчина.

      – Слава богу, хоть это выяснили. Я о тебе знаю только, что ты не цыган.

      – Ты не бойся. – продолжал мужчина. – Я тебе плохого ничего не сделаю. Я не хочу. Я научился. Тебе же не плохо после меня?

      – Плохо, – улыбнулась она, – мне хорошо с тобой, после тебя плохо и хорошо только опять с тобой.

      – Я не про это спрашивал, – сказал мужчина. – Ну ладно. А этот твой друг, который вино пьёт и руками размахивает, ему не плохо?

      – А он тут при чём? – удивилась Иевлева. – Ты же мужчинами не интересуешься, надеюсь?

      – Это не то, что ты подумала. Но… он хорошо себя чувствует?

      – Он алкоголик, – объяснила Иевлева. – Выдающийся поэт. Но тебе не соперник. Ты вообще вне конкурса.

      – Конечно, – согласился он.

      – Ну, от скромности ты не умрёшь, – улыбнулась Иевлева.

      – Да, конечно, не умру. Но это не то, что ты думаешь.

      – А что?

      – Если хочешь узнать обо мне, посмотри у него на левой руке на запястье и на левой ноге, на щиколотке…

      – И что же я увижу? – спросила Иевлева.

      Но вместо ответа она увидела его взгляд и почему-то испугалась, и от этого испуга её накрыла такая волна, что, когда он вошёл в неё, она снова чуть не потеряла сознание и после этого опять провалилась в сон. И проснулась на своей кровати в общежитии. И стала думать, а не сходит ли она всё-таки с ума. Она даже не знала, как его зовут.

      Глава 36. Осмотр тела поэта

      Утром первым делом она осмотрела указанные места на теле поэта. Поэт не возражал, он привык к заботе о себе дам разного возраста, так как сам о себе заботиться