Слова про слова. Без цензуры. Утина Паганини

голов:

      «Она вся в белом… в белом, без сомненья!!»

      Всё это лишь игра теней и слов…

      Под маской льда нередко море страсти…

      А преданность возможна даже в ссоре…

      Нам слёзы лить доводится от счастья

      И надрываться со смеху от горя…

      Сжимать внутри, что тянется наружу

      И приступ страха выдавать за смелость…

      Быть может потому мы наши души

      Привыкли свято принимать за тело…

      Письма мертвеца

      Вновь почтальон принес в конверт одетое

      Испачканное прахом письмецо:

      «Не уж то нынче пишут с того света?»

      И подал, усмехаясь мне в лицо:

      Да, да. Смешно. Письмо без адресанта.

      В который раз. С трагическим концом.

      «Ещё жива? Я тоже жил когда-то…

      Представь, я раньше не был мертвецом!»

      Признанье леденящего курсива…

      «Однажды мне приснилась пустота

      И умер я внезапно. И красиво…

      Хотя казалось – буду жить всегда…

      Я помню до сих пор леса и реки…

      Их шелест проглотила тишина…

      И, кажется, что не жил я вовеки…

      Хоть точно знаю – жил! Но не сполна…

      Так ярко жил!… а главного не понял…

      Я многих не простил и потерял…

      Мерещился звездой на сером фоне,

      А догорел в мгновенье! И упал.

      Я был любим… И… мною дорожили.

      Я верил грёзам, в цели, в волшебство…

      Да. Было. А теперь в сырой могиле

      Лежу, не стоя ровно ничего…

      Поэзия моя давно уж стёрта…

      Поверь, я был отчаянный боец…»

      Я надрываюсь: «О, какого чёрта

      Ты пишешь мне, назойливый мертвец?!

      Зачем упорно тянешь мою душу

      Своим ехидно-искренним словцом?!»

      А он в ответ смеётся: «Нет… послушай!

      И ты однажды станешь мертвецом…

      Так будь же сострадательней и проще!

      И… не носи под сердцем суеты!…

      Нам уготовлен всем в тенистой роще,

      Покой, где сплошь могилы и кресты…

      Где твердь питают искренние слёзы,

      Там мягче стелет матушка-земля.

      Не важно, кем ты был – простым матросом…

      Отважным капитаном корабля…»

      «Мертвец! Несправедливый… и… жестокий!

      Ты хочешь извести меня с ума!»

      В конце письма постскриптум: «Эти строки

      Ты только что придумала сама.»

      Овцы-вурдалаки

      На склонах, орошённых кровью,

      Лужайках, где зимуют раки,

      Пасутся овцы-вурдалаки…

      И пусть пасутся на здоровье!

      Холёным тонкорунным стадом,

      Под ножницы подставив спины,

      Покорно блеют. Так невинны…

      Пронзают души волчьим взглядом

      До слёз исполненным страданья…

      Ягнят родных загрысть готовы

      (Вы не подумайте плохого)

      Сугубо ради пропитанья…

      Обманите!

      В лабиринте ролей и наитий

      Я как зверь,