Девять Жизней. Восьмое чудо. Территория Творчества

это там… в остановке конечной…

      Чудеса это там… а не прямо сейчас,

      Не мечтайте о них, забывая хранить,

      Эту данность того, что всегда и для нас,

      Кто-то жизнь отдаёт, начиная любить.

      Кто-то жизнь, кто то свет, закрывая себе,

      Направляя на путь, на тревогу, печаль,

      Принимая их вес, что пока в голове,

      Не нашёл понимания счастья, а жаль…

      Не нашёл, не искал, сколько нам ещё Не…

      Осознать и оплакать придется в итоге,

      Я иду по тропинке забытой к себе…

      По когда-то заброшенной, долгой дороге…

      Ни тебя…

      Ни тебя… ни меня… ни любви, обреченной на память остаться,

      Потому, что мы завтра пойми, забываем опять признаваться…

      И дышать, и дышать, и дышать, без возможности ей надышаться,

      Начинаем разлуку впускать, заставляя любовь разрываться,

      Между прошлым и между мечтой, между ревностью и обладанием,

      Дабы снова ни с тем и не с той, обрекая её на заклание,

      Доставая отточенный нож, для сердец неокрепших и важных,

      Сознавая всё это и всежь, продолжаем не раз и не дважды,

      Наносить, наносить, без причин, за ударом удар по горячим,

      Разбивая душевный почин, извиняемся, плачем и клянчим,

      Возвращение чувства туда, где тревожно, зашито и больно,

      Но от туда… увы, как всегда, откликается эхом: «Довольно…»

      Ты во мне умирала…

      Ты во мне умирала, как птица,

      Залетевшая в клетку любви,

      Продолжая неистово биться,

      Разбивая крыла до крови…

      Устремляясь к привычной свободе,

      После жадной, неистовой ласки,

      Принимая свои по природе

      И привычные грустные маски.

      Ты желала любить и летать,

      И по своему в этом старалась,

      Ты хотела единственной стать,

      Но ни разу во мне не осталась…

      А я ждал и терпел, и прощал,

      Эти всполохи ярких желаний,

      Говорил, убеждал, заставлял,

      Предрекая полет расставаний.

      Понимая, что просто умрёшь,

      В моей клетке с неистовой болью,

      Что себя никогда не найдешь,

      В этом смысле пришедшем с любовью.

      Наблюдая, как бьешься во мне,

      Как желаешь полет предстоящий,

      Как рыдаешь потом в тишине,

      Принимая свой вид настоящий…

      Я тебя отпускаю к мечтам,

      Где мы верим, надеемся, ждем,

      Ты не знаешь, как больно мне там,

      Когда крыльями в сердце моём…

      Есть данность…

      Есть данность – вольности судьбы,

      Черта, где безупречен таймер.

      И ей противны крики, и мольбы,

      Как бесполезны всполохи случайных,

      Хотя, и важных в перекрестках чувств,

      Сбивающих привычную дорогу,

      Которые знакомы наизусть,

      Спешащие к тому же эпилогу…

      Возможности,