Девять Жизней. Восьмое чудо. Территория Творчества

раненная, бесформенная, разделенная странным и гнетущим роком, вряд ли срастется полностью, она словно склеенная чашка, восстановившая форму – в нее вряд ли можно будет что-то налить… Но страшное решение оказалось верным – я больше не была тенью себя. И две половинки меня, наконец, встретились насовсем. Тело Дженнифер было в коме, ее сердце каждую секунду звучало все глуше и реже, пока совсем не остановилось.

      Итак, сегодня в 12 часов 43 минуты пополудни закончился первый день моей жизни. Это произошло на сидении медицинского фургона по дороге в клинику Касвелл. Я наконец-то умерла.

      Больше всего на свете я жду свой второй рассвет…

      Сергей Чугуевский

Россия – Новосибирск

      Здравомыслие…

      Здравомыслие… сволочь такое… эх такая, хотел написать.

      Мы всё время не видим простое, а на сложном втыкает опять…

      Мы стремимся, спешим, устаем, поджигаем, сгораем и гасим.

      Всё чего-то от прошлого ждём, и его же постим в настоящем…

      Мы такие… на пару недель, и любовь, и мечты, и желания.

      Мимолётная с кем-то постель, дабы, сердцу добавить дыхания…

      Раскрываемся, ждём, убегаем, догоняем… куда-то летим.

      Мы о чувствах реальных не знаем, превращая себя в псевдоним…

      Может быть, это время такое, может быть, устаём от утрат.

      Или чувство, доселе простое, кто-то сделал сложнее в сто крат?

      Обвиняем себя, не других, закрываем глаза монитором.

      Мы – такой новоявленный псих, с бесконечным и властным укором…

      Ради Бога… опять ты туда, в эту правду, наверно ответит,

      Мне уставший, в своих «не беда», потому, как ему и не светит…

      Не горит за окошкам звезда, не сжимается миг, не волнует,

      Тот же сайт и вокруг провода, тем же смайлом, кого-то «целует»…

      И как-будто бы есть, и живое, и репосты… твою же нас (цензура),

      Здравомыслие… сволочь такое… эх «такая», хотел написать…

      Прорвался

      Прорвался… эка ли кручина, всего-то дел – узнать тебя…

      Сгорел мечтающий мужчина, во малых искрах от огня.

      И не согреться, не уйти в надежде все-таки дождаться,

      Подачки из её руки – как это будет называться?

      Утрата, призрачная боль, когда-то искренней души?

      Вопросов множество – юдоль… приобретение банши,

      Ещё не сделало счастливым и не дарило счастье глаз,

      Пусть он, и выглядит красивым… не раз, не раз, не раз,

      Его кормить душой придется, включая бесполезный суд,

      И ждать, и ждать… всё обернется, каким-то образом причуд.

      Увы и ах, всё это было, когда-то, где-то в складе лет,

      Не обернулось? Мило, мило… из темноты звучал ответ.

      Прогнал,