Опыт боли и радости. Сборник стихов и миниатюр. Владимир Пироцкий

«О, поле, кто тебя усеял?»

      Иль душное безвременье, застой, мечта лакея?

      ***

      Два берега, два мира, двух историй

      Пересеченье неизбежное – река.

      Шрам на судьбе, от разных траекторий.

      Точнее, тверже, зорче и верней рука.

      Принять весь мир не просто,

                      хоть он и прекрасен,

      Река – граница судеб, шлюзы, рамка бытия.

      Лёд подломившийся опасен,

      А пули свист услышал – не твоя.

      Не торопи упрямую телегу,

      событий мировых,

      как в капле отразившихся,

      столетняя война

      меж диким и лихим,

      меж добротой и славой,

      меж зрелищем и хлебом,

      жизнью и бедой

      слепа и беспощадна

      день и ночь с тобой,

      всегда несправедлива

      непрерывная война,

      где боль и радость сразу не видна.

      Война

      бесстыдна

      лжива

      и на всех одна.

      Обь, степь, гоп-стоп, тайга, болото

      И мошкара, и лед,

      составы, как суставы.

      Реки народной

      море ручейков

      Дощатые вагоны, переправы,

      кто ты таков, кто я таков?

      Бараки, оспа и чума, не ради славы.

      Кандальный звон, этапы и погосты,

      весь божий день кирка, лопата, топоры,

      мальчонка нищий на ветру, слепой апостол

      мне будущее в прошлом приоткрыл.

      Мосты, мосты…

      Для паровозов, пеших или конных

      пролеты смелым летчикам,

      а встречи – для влюбленных.

      Иль мост не поделившим во хмелю, на рынке

      сшибаться снова лбами по старинке?

      Не скоро сказка сочиняется про мудрость

                                                        единенья.

      Сумей пройти через свои сомненья.

      Сколько еще по рельсам прогрохочет

                                                         тонно-километров?

      Стихий – огня, воды, земли, ветро́в и ве́тров.

      От правды, на душе – «…покой и воля»

      От кривды, – лишь оскомина

                                            и пуля в чистом поле.

      А есть ещё, другой,

                        разумный, праведный подход?

      Без уравниловки и фарса всепрощенья?

      Когда за дело трудное берется весь народ,

      Который не желает безвременья.

      Соломинка моста, пульсирующий нерв,

                                                      артерия и вена

      связует «наших» и «чужих»,

      строчит суровой общей ниткой время.

      Перекипят обиды, злость, непониманье, вера,

                                                           откровенно

      сказать – сложней, чем строить мост,

      чем доказательство искать сложнейшей теоремы.

      Как через тьму найти тропинку к разговору?

      Где каждый жестко вбит и укреплен, как мост,

                                                                  своей опорой.

      Суровый хмурый жесткий взгляд сибиряка…

      С наскока