Опыт боли и радости. Сборник стихов и миниатюр. Владимир Пироцкий

a>

      Добро пожаловать, друзья!

      Продолжаю верить в чудо

      человеческого общения,

      в целительную силу

      творческого отношения к жизни,

      в то, что наивность необходима

      для самореализации,

      в добро и смирение гордыни,

      в необходимость осознанности,

      в спонтанность, как горизонт,

      к которому я стремлюсь.

      Желаю удачи и радости всем!

      «Гитара…»

      1

      О, замолчи, гитара,

      Душу не рань перебором.

      В сердце впиваются звуки,

      Навахой безжалостной гóря.

      Я старый, усталый путник,

      Случайный гость в трактире.

      И капли мгновений падают точно,

      Как пули снайпера в тире.

      Если бы знать, о деве,

      Той,

      что оставил

      в Севилье.

      Так же ль смеется звонко?

      Сверкая локона смолью

      и взглядом пронзая навылет.

      Может, она печальна

      Иль жжет ее болью обида?

      Слезы кинжал окропляют,

      Улыбка блеснет для вида?

      Трое лихих кабальеро

      Гарцуют у коновязи.

      Клянутся догнать негодяя

      И растоптать по грязи.

      …горе мне, жизнь уходит,

      Гитара устала плакать…

      Цыганка песню заводит

      В Кордове, на закате.

      Я бы к тебе помчался,

      андалузца шпорами раня.

      Я бы с цепи сорвался,

      Хоть знаю, что снова обманешь…

      Только немеют руки —

      Мысли их крепко вяжут.

      Пусть за мое унынье

      Боги меня накажут.

      Капли мгновений уходят,

      А сердце к тебе взывает.

      Боли не чую, слезы,

      Жизнь по капле уносят…

      2

      Сегодня зовет фиеста,

      Призрачным счастьем манит.

      Надежду на скорую встречу

      Нам с тобою сулит.

      Весь мир в равнодушном зное

      С усмешкой корриды жаждет.

      Сегодня на Пла́са Ма́йор

      сойдутся рога и шпага,

      И кровь закипает в каждом.

      Песок золотой арены

      Слепит под безжалостным солнцем.

      И вееров черных трепет

      На бой матадора зовет.

      Тореро,

      Твой плащ галунами блещет

      Улыбка и страх невольный,

      В дерзких глазах твоих.

      Трибуны ревут, рукоплещут,

      Квадрилья твоя за спиной.

      Арена слепит под солнцем

      И я выхожу на бой.

      Гитара, постой, гитара…

      Впиваются в душу звуки,

      Как ворох цветных бандерилий.

      Кровь течет по загривку,

      И бурый песок взметает,

      торо, стрелою черной.

      А шпага с кривым муэрте

      Упрятана в красную тряпку.

      Она мельтешит игриво

      Пред мордой моей горячей,

      Мешая целиться мне.

      Я еще бьюсь и целюсь

      Тореро верткому в пах.

      Свирепая ярость душит,

      Песок скрипит на зубах.

      И в первую долю секунды

      Тореро в пылу не заметит,

      Как острый мой рог вопьется,

      Неся ему боль и смерть.

      Зачем ты пришел, тщеславный,

      Бесстрашьем толпу позабавить?

      Она тебя вмиг забудет,

      Когда под ребром почуешь,

      Мой быстрый, как бритва рог.

      Седая старуха в горе

      Без слез на заре оплачет.

      Лишь эхо молитве вторит

      И четки в руках запляшут…

      Устал я,

      расстанемся с миром.

      Иди, забери мулету и шпагу, пока не поздно.

      И отзови пикадоров и стаю бандерильерос.

      Пусть лучше себе закажут

      хороший и сытный ужин

      И окропят паэлью старым красным вином.

      Пусть вспомнят