Двадцать три. Линвуд Баркли

вы живете?

      – На Клинтон-стрит. Неподалеку от школы.

      Дэвид прекрасно знал, где это находится. Сын его подружки Саманты Уортингтон Карл ходил в ту же школу.

      – Надеюсь, что доктор к вам скоро подойдет, – сказал он и прошел чуть дальше по коридору к креслу, где, согнувшись и уперев локти в колени, сидел какой-то мужчина.

      – Сэр? – окликнул его Дэвид.

      Мужчина медленно поднял голову. Глаза словно остекленели, он никак не мог сфокусировать взгляд.

      – Что?

      – Как ваше имя? – спросил Дэвид. Этот человек показался ему знакомым.

      – Фишер, – ответил тот, хватая ртом воздух. – Уолден Фишер.

      Работая в «Бостон глоуб», Дэвид был хорошо знаком с делом об убийстве Оливии Фишер, хотя сам им не занимался. В газете были размещены снимки, в том числе и родителей убитой женщины, так что, скорее всего, перед ним отец Оливии. Однако он не собирался говорить об этом ему.

      – Вы должны дать мне какое-то лекарство, – произнес Фишер. – Мне кажется… похоже, я сейчас потеряю сознание.

      – Простите, но я не врач.

      – Горло болит… меня вырвало… сердце бьется со скоростью сто миль в минуту.

      – Когда все это началось?

      – Утром… сразу после завтрака. Чувствовал себя нормально. А потом выпил кофе и почувствовал: что-то не то… Желудок начало выворачивать наизнанку. – Он искоса и с отчаянием взглянул на Дэвида. – Ну, почему вы не врач?

      – Просто не врач, и все тут, – ответил Дэвид и тут же задал Фишеру тот же вопрос, который задавал матери Кэтти: – А где вы живете?

      Фишер пробормотал адрес. Совсем не тот район, где проживали Кэтти с матерью.

      – А вы кого-нибудь из этих людей знаете? – спросил Дэвид, указывая на ожидающих приема больных. Возможно, подумал он, все они отравились в одном и том же ресторане фастфуда накануне вечером. Эдакий массовый случай отравления некачественной едой.

      Тут кто-то рухнул на пол. Взвизгнула женщина.

      – А я что, должен? – спросил Фишер. – Разве у меня сегодня день рождения?

      Дэвид не был эпидемиологом, но это не помешало ему задаться вопросом: почему у людей из разных районов вдруг появились одинаковые симптомы, причем примерно в одно и то же время? Может, с воздухом что-то не так?..

      Выпил кофе… потом почувствовал себя плохо.

      Плохой кофе? Неужели все эти люди в городе утром пили некачественный кофе? Дэвид оглянулся, взглянул на больную девочку.

      Слишком мала, чтобы пить по утрам кофе. Но…

      Дэвид подошел к маме больной девочки, которая не оставляла попыток дозвониться и вызвать врача по телефону.

      – А что ваша дочурка ела сегодня на завтрак?

      Женщина, сжимающая руку дочери, подняла на него заплаканные глаза.

      – Что?

      – Что ела на завтрак Кэтти?

      – Ничего. Она никогда не завтракает. Пытаюсь впихнуть в нее хоть что-нибудь, но она отказывается.

      – И ничего не пьет?

      Женщина отвела глаза.

      – Ну почему же? Апельсиновый сок.

      Дэвид