Фея-Крёстная желает замуж. Яся Белая

кто? – говорю и пытаюсь по мере сил привести себя в порядок. Хорошо, хоть палочку вовремя дематериализовала, а то в такой круговерти она и сломаться могла.

      – Я поэт, – заявляет мой новый знакомец. Притом так гордо, весомо и значимо, что я даже проникаюсь.

      – Надо же! У меня ещё поэтов не было!

      Он улыбается совершенно блаженно, довольный, как Кот-В-Сапогах, когда сметаны наестся.

      – И как зовут великого поэта?

      – Меня не надо звать, о, прекрасная Муза. Я всегда готов служить тебе. Но если просто, то Анатоль.

      – Значит так, Анатоль, я не Муза.

      – А кто же? – глазами моргает, почти как крестница, разве что ресницы покороче.

      – Фея, – говорю, – и мне лететь надо.

      – Нет-нет, о, Фея, будь моей Музой, не улетай. Я хочу быть с тобой, отныне и присно, в горе и в радости.

      – Аминь. Теперь можете поцеловать невесту.

      – Ты о чём? – вот же непонятливый.

      – О том, что ты сейчас брачные клятвы произнёс. Уж поверь мне, знаю, о чём говорю. Я – фея-крёстная, мне на стольких свадьбах довелось посажёной матерью быть! – И ни разу – подружкой невесты, подумалось досадливо. – Так что теперь ты, поэт, обязан жениться.

      – Жениться? Но на ком? Я не вижу здесь невесты?

      Вот же гад! А я тебе кто?

      Ну так уж и быть, сообразим тебе невесту. В этом я специалист.

      Два взмаха волшебной палочки, и вот я вся такая…

      … надеть бы белое платье, пойти танцевать…¹

      Но поэт лишь морщится.

      – Теперь-то что не так? – злюсь.

      Он оценивающе осматривает меня и, видно, остаётся доволен. Ещё бы, такое платье и фата! Эксклюзив! Для себя берегла.

      – Всё так, красавица моя, вот только музыкальный вкус у тебя, – он кривит лицо и опускает большой палец вниз: мол, совсем плох.

      Я фыркаю.

      – А ты бы что предложил?

      – Моцарта, – восторженно выдыхает он.

      Конечно же Моцарта! Как я сразу не догадалась. Комната наполняется искристым звучанием солнечной музыки, и кажется, даже ветер за окном затихает.

      Анатоль галантно раскланивается и приглашает на танец. Я вкладываю ладошку в его руку, мы кружимся. Вот оно, счастье.

      – А если я улечу?

      – Я буду ждать тебя вечно!

      Как трогательно. И тут – некстати, много сегодня «некстати» – приходит сообщение от матери. Анатоль его, разумеется, не видит, но я не могу игнорировать этот мигающий сбоку конверт.

      Да что за спешка!

      – Прости, Анатоль.

      Но он, поглощенный танцем, только улыбается мне.

      Осторожно высвобождаюсь из объятий. Оставляю поэта вальсировать с фантомом и читаю письмо.

      Хотя читать особо нечего: срочно явиться в Отдел по контролю за магическим балансом.

      Да чтоб им!…Так же в девках останешься!

      Но, бросив тоскливый взгляд на танцующего с моей копией поэта, вздыхаю и улетаю на зов.

***

      … ну вот, тут я. Звали?

      Сидят, у одних бороды в пол. У других шляпы треугольные

1

Песня группы «Лазурный берег». Автор текста – Н. Заичникова