Своя правда. Константин Сергеевич Минин

тогда знакомая не пришла?

      – Она в больнице.

      – А отец его где?

      – Его ночью задержали. В полицию, в общем, увезли.

      – Так он из неблагополучных? Как фамилия?

      – Фролов.

      Дежурный одарил меня долгим, пристальным взглядом.

      – Фролов?

      – Да.

      – А зовут как?

      – Сергей.

      – Фролов Сергей, – задумчиво проговорил дежурный.

      – Фотография есть?

      – Да. Только она не очень свежая. Я из альбома семейного ее вырезал.

      – Неважно.

      Дежурный выдернул из моей руки фотографию и всмотрелся в нее:

      – Для фоторобота подойдет.

      Не отрывая взгляда от карточки, он с возросшим интересом продолжил:

      – И где он, по-Вашему, сейчас может находиться?

      – Не знаю. Он ушел из дома вчера вечером после ссоры с отцом, насколько я смог понять. Его мать всю ночь искала, но так и не нашла. Сейчас она в больнице.

      Больше дежурного ничего не интересовало. Он забрал у меня недописанное заявление и с особой отчетливостью проговорил:

      – Знаете, нет совершенно никакой необходимости писать заявление, мы и без него сделаем все, чтобы найти Сергея Фролова. Я уверен, что совсем скоро мы сообщим его родителям информацию о том, где находится их сын. А сейчас Вам лучше уйти.

      Удовлетворившись таким необычным, но все-таки убедительным для меня заявлением, я вышел из полиции и, не теряя ни минуты, пошел по направлению к школе.

      Четкое стремление завершить опрос одноклассников не более, чем за полчаса, и маячащая впереди перспектива продолжительного сна в теплой и мягкой кровати придавали мне решимости.

      * Сергей *

      Глядя на Макса, сидевшего на неудобной деревянной койке напротив меня, я окончательно понял, что привезли меня в полицию не из-за мамы. Он тоже ничего не знал, его забрали по дороге в школу.

      Макс хоть и старался казаться спокойным, судя по всему, был напуган. Он несколько раз пытался объяснить мне, что ничего не делал и попал сюда по ошибке. Можно подумать, что я что-то делал.

      Судя по его рассказу, просидел он в этой камере на полчаса дольше меня. Его привел молчаливый полицейский, который просто закрыл дверь за его спиной, ничего не объясняя.

      Даже несмотря на окружавшую меня вонь мне все больше и больше хотелось есть.

      – Макс. Ты не знаешь, чем здесь так воняет?

      – Чем, чем! Бомжами! – коротко обрубил он.

      Сидеть в воняющей бомжами бетонной коробке было страшно.

      – Послушай, Малой!

      – Сергей.

      – Что?

      – Меня зовут Сергей.

      – Ну пусть так. Послушай, Сергей, тебя как сюда затащили?

      – Я пришел домой, дверь в квартиру открыта, дома бардак. Два мента, один из них спросил, как меня зовут, я ответил, они затолкали меня в УАЗик и привезли сюда.

      – А меня по дороге в школу на улице тормознули.

      – Зачем мы им нужны?

      Макс поджал ноги, обхватив их руками, его подбородок улегся на колени.

      – Серега, ты знаешь, где работает мой отец?

      – Да.

      – Он