Моя неправильная правда. Сборник стихотворений. Андрей Михайлович Сутоцкий

дождя.

      А небо – слепо, небо – безучастно

      К снующим крысам, где-то там, внизу,

      Что не боясь отравленного мяса,

      Объедки пира счастливо грызут.

      Опасный возраст

      Ему нет дела до твоих заслуг,

      Всё потому, что он годами молод,

      Не собран он в единое, расколот

      Он под влияньем денег и подруг.

      Плевать ему, что тяжек был твой труд,

      Исполненный по совести и мере

      Без глупых грёз и всяких там «америк»,

      Что с двух бортов… никак не отомрут.

      Ему смешно, что мог ты тосковать,

      Болеть, творить, доказывать и верить…

      И слышишь ты сквозь запертые двери,

      Как он садится… в «танчики» играть.

      Ему смешно, что мог ты кем-то быть…

      Жаль, прошлое – не воссоздать из праха…

      А ты ему скажи: «Я чё те, Брахма,

      Чтоб мог тупицу переубедить?.. -

      И по-простому, – Если бы не я -

      Ты вряд ли бы так сыто изъяснялся…

      Понятно, что пред совестью не клялся

      И… всё те по’фиг, всё те, друг – фигня… »

      Да только вряд ли малый тот поймёт,

      Пока судьба не даст ему по шее…

      ……………………………

      Умей достойно встретить пораженье

      И этот плюс пойдёт тебе в зачёт.

      Незавершённый натюрморт

      Когда б возник передо мною холст,

      Старательною кистью загрунтованный,

      Ответ искусству был бы мой не прост:

      Свяжи, попробуй, все четыре стороны

      Одной идеей…

      Краски и мазки -

      Не по руке… И меркнут в нетерпении

      Порывы духа… Рвётся на куски

      Мой натюрморт, устав от воплощения.

      Желанья нет и… долог ход письма:

      Все эти формы, линии, детали и…

      Не уж то сам? Не верится, что сам

      Взошёл по трапу я на «Лузитанию».

      Убил три дня на жалкую мазню,

      Что съест зевок, да моль до ткани жадная,

      Пополнив блюда в столбике меню

      Ещё одной мазнёй малозанятною…

      Терпенья нет, и образ не влечёт:

      В застывших формах скучно мне и хочется,

      Согревшись поэтическим лучом,

      На чём-нибудь живом сосредоточиться.

      В гостях у тёти Шуры

      – Ну, здравствуй тётя Шура! Я приехал…

      Да неужели «восемьдесят пять»?!

      – А ведь когда-то грецкого ореха

      Была я крепче… Время – не унять:

      Несётся так, что даже забываю

      Саму себя… Живая? – не пойму…

      И лишь когда кота я обнимаю,

      Внимаю я урчащему ему…

      В его глазах читаю я вопросы,

      Поглаживая хитрого в ответ…

      Пришёл июнь, а кажется, что – осень…

      И на ветвях всё тот же рыжий цвет…

      И веришь, нет, у третьего подъезда,

      С седой соседкой, ровней по годам,

      Теперь я жду… как будто переезда…

      … и плохо слышу: старость… глухота…

      А по квартире – детство привиденьем

      Всё ходит-бродит…