Моя неправильная правда. Сборник стихотворений. Андрей Михайлович Сутоцкий

дымок,

      Лишь оттеняет добрую улыбку.

      И золотые круглые очки,

      Как два кольца, что слиться воедино

      Всё не спешат… Но жадные зрачки

      Раскосых глаз внушают – «мы – едины…»

      И не приемля визглый авангард,

      Что гладит плечи лирика от рока,

      Тузы не видят пятого… Азарт

      Сошёл на грусть, на песни без восторга.

      Неярко на Биг-Бен пропел «шестой»…

      И Гайдн-парк – как зеркальце на полке…

      Осенний дождь,… и дождь за запятой,…

      Никак с последней нотой не умолкнет.

      *«Монастырская дорога»: в переводе на англ. – «AbbeyRoad»;

      назв. звукозаписывающей студии на одноимённой улице Лондона

      в районе Сент Джонс Вуд

      Сон разума, рождающий чудовищ

      (фантазия на тему гравюр

      Франциско Хосе де Гойя-и-Лусиентеса)

      В лиловых туманах, меж горных хребтов,

      Недобро застыло камней повторенье:

      Колючая готика тёмных строений

      С глазницами окон незрячих от снов.

      Там синие звёзды встречают гостей,

      Пытаясь достигнуть намеченной цели, -

      Изящны и цепки, как жало пинцета

      И… девятилучие – льда холодней.

      Пугливо по окнам прошёлся огонь

      И… мистик в видениях сосредоточен,

      С пером и бумагой выходит средь ночи

      Построчно вздыхать неизвестно о ком.

      Он тайною болен. Он ищет свечу.

      Он бродит, как лунь, освещая гробницы

      Безжизненных залов, где бледные лица

      Взирают со стен, не смущаясь ничуть.

      Пусть мир этот страшен и долог туннель…

      Но явственны тени, пути, переходы…

      «Э-э-эй!!!» «…эй!», – вторит эхо, от страха поодаль

      И… в жадную глотку вливается эль.

      Призрев с высоты католический дух,

      Летит на драконе кудесница Света…

      Не веря, что Солнце – всего лишь монета

      Для тёмных людей проживающих тут.

      В глухих стенах

      Отчего же нас стала пугать доброта,

      Будто качество это сродни неудачи?

      Втихомолку на кухне о правде судача,

      Мы выходим в народ и… смыкаем уста.

      Мы ужасно боимся нежданных гостей,

      Угощая их нехотя чаем холодным

      И взглянув на часы, намекаем на отдых,

      Отправляя ко сну непослушных детей.

      Мы прилюдно стесняемся собственных слов,

      Как зажатый актёр в основном монологе…

      Даже в церкви мы скованы в мыслях о Боге,

      Чтоб не высмеял нас ни один фантазёр.

      Мы послушны законам, мы клоны систем,

      Где приветственный деспот и ведатель судеб

      О здоровье людей лишь по домыслам судит,

      Обсуждая брехню социальных сетей.

      В нас отбили охоту творить и мечтать.

      Только внешне разнимся мы пёстрой одеждой,

      Что скрывает убогие знанья невежды,

      В интересах которого – жить и не знать.

      И не зная, мы чахнем, рискуя сойти

      За примата, что стал на Земле