Моя неправильная правда. Сборник стихотворений. Андрей Михайлович Сутоцкий

паскуда,

      Затарахтел и… вытолкнул из сна…

      Ожи’л другой… И вот уже их – двадцать…

      Ах, если б не война, в звучанье том,

      Вполне могло солдату показаться,

      Что шли комбайны в поле золотом.

      Да только нет доверия картине,

      И под противотанковый ответ,

      Стучало сердце – «Мы – не-по-бе-ди-мы!..»,

      Как будто смерти не было и нет.

      И вновь волной по флангу:

      – Батарея!

      Прицел сто двадцать! А, твою! Огонь!

      Давай!.. Давай, братишечки, скорее!..

      Гляди, ползёт!.. Э, чёрт, пошёл в разгон!..

      Хлопок. Звон гильзы. Вспрыгивает пушка,

      Под стать мустангу в маревых степях.

      А в блиндаже, слюною брызжа:

      – Нужно!!!.. –

      Орёт полковник, время торопя.

      Кустами – взрывы. Алою смородой

      По тем кустам гроздится чья-то боль…

      Идёт война… четыре долгих года…

      В одном строюс солдатскою судьбой.

      Вечный узник ожиданий

      Утомляют меня ожидания:

      В каждой фразе по нескольку глав.

      Всё хожу и гадаю, гадаю я, -

      Вхолостую хожу по углам,

      Измеряю пути и возможности,

      Проживаю того чего нет…

      Или дело тут, всё таки, в возрасте,

      Когда свет превращается в цвет?

      Утомляют меня ожидания.

      И живя в беспокойстве ума,

      Сам себя я ввергаю в страдания,

      Что из фраз вырастают в тома.

      А реальность прошла по невидимой

      И предстала по факту иной,

      Чем мои пустоглазые идолы,

      Восхотевшие встать за спиной…

      Утомляют меня ожидания,

      Вырывая часы из времён…

      Шаг за шагом – одни испытания,

      Да ещё непременно с ремнём…

      Я б сто раз предпочёл интуицию

      Нетерпенью, томясь в полутьме…

      И кручусь, и верчусь, и не спится мне:

      Развиваю картины в уме.

      Юла

      Он вышел в Космос и,… как встарь,

      Герою неба – салютуют!

      Звезду цепляет золотую

      На синий лацкан секретарь,-

      Жмёт руку и… благодарит

      Первопроходца, по-отцовски,

      Чтоб через «миг», в парадном лоске

      Прямым путём – в палеолит…

      Пройдёт не сразу этот бум,

      Утихнут марши и поэты,

      Пока колючий свет кометы

      Не загуляет меж трибун

      Фантасмогенных городов,

      Огнём вписав все наши планы

      В одну «Бхагавата-пурану»…

      Агниведийский Свет Богов.

      А-у, вершители идей!

      Слепые жертвы любопытства,

      Мы оставляем нашу пристань

      В алгеброидной нищете.

      Вкусив немного божества,

      Ужель Богами восхотели?..

      Но в том ли мы родились теле,

      Чтоб книгу звёздную листать?…

      Нам только кажется, что мы

      Стремимся к звёздам, век от века…

      Расширить собственное эго

      Стремимся мы. Молчат миры.

      Пространство