Постижение. В Гомеры – поздно, а в Орфеи – рано. Леонид Леонидович Вариченко

накрепко запомню я.

      27.11.81.

      ВЕНОК СОНЕТОВ

      1.

      Переплелось, и вот – венок сонетов.

      Но почему бы не баллад букет?

      Корзину стансов? Клумбу зонгов? Нет,

      Сонеты есть вершина у поэтов.

      Но я писал потоки этих строк

      Не потому, что завистью был мучим

      К тем, кто писал сонеты этих лучше,

      Увы, я просто промолчать не мог.

      И я теперь на этих вот страницах

      Забуду обо многих очень лицах.

      Рука гудела, мне писать веля.

      Сплету венок. Понравится, коль ярок.

      Но помню, окрыляя сей подарок,

      Не первооткрыватель в стиле я.

      2.

      Не первооткрыватель в стиле я.

      Учителей великих галерея.

      Часов, уроки брал я, не жалея,

      И дар о вдохновении моля.

      Но вот, явилась с опозданьем Муза.

      Забыто время рифм и строф пустых.

      Вновь рвётся на свободу лёгкий стих.

      Минуты эти – счастье, не обуза.

      Как блеск созвездий, вылетают строчки.

      Не ощущаю, что пишу я ночью,

      И незаметно явится заря.

      Лишь половину я слагаю в звенья,

      На два венка хватило б вдохновенья,

      Преступник – автор, честно говоря.

      3.

      Преступник – автор, честно говоря,

      Всё перевёрнуто в моём сознанье.

      Отобрано умение и знанье,

      И год этот с начала января.

      Я прихожу домой, беру бумагу,

      И не звоню подругам и друзьям,

      И многим прежним доблестным стезям

      Я изменил, как раз вкусивший брагу.

      Под вечер места мне не отыскать,

      Не дам себя жалеть или ласкать,

      Уж много дней мне не найти ответа.

      Но вот, прозренье, лёгкость, ясность, свет —

      Причина – рифмы боль, один ответ.

      Я понял это с нынешним рассветом.

      4.

      Я понял это с нынешним рассветом:

      Зимою мне теперь не холодней,

      Пора настала беспокойных дней.

      Но я, не думайте, не за советом.

      Я болен, и болезнь моя – любовь.

      Любовь к стихам, пронизано всё этим.

      Их тоже я закончил на рассвете,

      Когда вставала из-за шторы новь.

      Мне Муза даже имя не сказала.

      Я посредине мраморного зала,

      Сижу, пишу, от люстр струится свет.

      Красивейшие стены в гобеленах,

      Но обходя их взором каждодневно,

      Пока не вижу выхода я, нет.

      5.

      Пока не вижу выхода я, нет,

      Из ощущаемого состоянья —

      Сознанья сердцу противостоянья —

      Всего, что переноситься в сонет.

      Протянется рука, не бросишь взгляда.

      Взлетают мысли, ноги не идут.

      Противоречья вечно, там и тут…

      Но вдруг, мне это именно и надо?

      Как будто тает нависавший воск,

      Разбужен, вяло засыпавший мозг,

      Цепь дней, своим явленьем украшая.

      Я вновь горю, как факел,