Скелет из пробирки. Дарья Донцова

машинного управления.

      – Кем? – удивился Федор. – Машинистом?

      – Нет, конечно, уборщицей, просто в подземке так красиво зовут поломоек. Потом чистила ковры в Доме моделей… всего и не перечислить. Впрочем, могу принести трудовую книжку. Последние годы преподавала немецкий, частным образом, детям.

      – А кто ваши родители?

      – Мать была осуждена и давно умерла. Отец тоже сидел, но сейчас ведет себя вполне прилично, работает в фирме, производящей мебель. Он женат вторым браком.

      – Вы сами замужем?

      – Мой супруг, Олег Куприн, милиционер.

      Федор сморщился:

      – Не пойдет!

      – Что?

      – Все.

      – Что именно?

      – Ну, ваша биография.

      – Почему?

      – Муж-милиционер есть у Кати Троновой.

      – Да? Очень интересно. А почему у меня его не должно быть?

      Федор скорчил гримасу.

      – Отец-уголовник у Лехи Королева. Там мы вообще построили рекламную кампанию на том, что Леха родился на зоне. Очень здорово вышло. А теперь появляетесь вы! Да, придется думать над новой анкетой.

      И он принялся с сосредоточенным видом постукивать остро отточенным карандашом по клавиатуре компьютера.

      – Но почему у меня не может быть мужа-милиционера? – тихо удивлялась я.

      Федор снисходительно улыбнулся.

      – Потому что рекламная кампания Кати Троновой строилась на том, что ее супружник, кстати, он простой преподаватель Академии МВД, рассказывает женушке самые, самые, самые классные случаи. А теперь еще и ты с ментом! Мы что, издательство при легавке?

      Я отметила, что парень перестал «выкать», и вздохнула:

      – Господи, как же повезло этой Кате! Мой Олег, хоть и настоящий майор, заваленный по брови уголовными делами, никогда ни о чем не рассказывает, прямо слова не выдавишь!

      Федор вытащил из футляра трубку.

      – Катькин Иван олух. Максимум, что он способен растрепать, это то, какое пиво продают в киоске возле дома. Наверное, твой муж – хороший профессионал, но одна писательница, жена мента, уже есть, второй не надо, ясно?

      – Вы меня выгоняете? – испугалась я.

      Федор сосредоточенно раскурил трубку.

      – Не блажи! Кто же выставит за дверь пишущего автора. Надо просто крепко подумать. Ясно одно: мужа надо менять. И вообще, зачем он тебе?

      – Кто? – растерялась я.

      – Муж.

      – Предлагаете развестись?

      – Нет, конечно, – хмыкнул Федор. – Просто придумаем новую биографию. Ну, допустим, ты – дочь рано умерших родителей. Отец всю жизнь провел в Африке, он изучал там местные племена и в результате сгинул в диких джунглях.

      – Джунгли, кажется, не на этом континенте, – робко заметила я.

      – Погоди, это я так, к примеру. До пятнадцати лет ты воспитывалась в деревне Мамбо-тонго, свободно владеешь наречием кумбо.

      – Про такое я даже не слышала!

      Федор хихикнул:

      – А его и нет. Только кто сумеет проверить? Не перебивай. Потом твои родители поехали на охоту на слонов и погибли. Ты вернулась в Москву. Здесь можно рассказать о бедах. Денег нет, помочь