Четвёртая ноосфера. Виталий Акменс

так? Вы же умные люди. Придумали бы что-нибудь.

      – Мяти одолжишь? Попугаев этак сто тысяч. А лучше двести, чтобы уж точно, с гарантией.

      – Да ну тебя!

      – А ещё это физически опасно. Тут как раз на днях доигрались подпольщики. Вроде боец был опытный, и противник не кровожадный, а под конец раунда, видать, ошибочка в вычислениях, и порезало щамыка на пятьсот двенадцать ломтиков. Ровненько так, по сто пятьдесят грамм каждый.

      – Кыяй в пукытым!

      – Это ещё не всё. Говорят, соперник его как раз в этот момент за руку взял. Вроде как встать помогал, или что-то вроде.

      – И что? Руку отрубило?

      – Хуже. Он был в таком шоке, что только через полчаса разжал кулак. А в кулаке… да, один или два ломтика. Как раз недостающие. Причём рука вообще не пострадала. Вот тебе и боевая гуща.

      – Ах-ха-ха! Щащагты! А, представь, мутишь такой с девчонкой, сунул ей, и тут тебя хрясь…

      – Уйди от меня, пошляк!

      – «Девушка, почему вы такая грустная? – М-м-мне что-то мешается».

      – Прядь!

      – Молчу, молчу! Что ты как этот? Давай, дальше рассказывай. Какие у вас там ещё ржаки?

      – Во-первых, не у нас. Во-вторых, делать мне больше нечего…

      – Да ладно, не артачься.

      – Хорошо, специально для тебя поучительный пример. Как раз на днях одну лавочку накрыли, так этот идиот решил своё наночудо что? Правильно, эвакуировать. Как он сказал, не пропадать же добру.

      – И что?

      – Применил релятивистский форсаж.

      – Ре-ля…

      – Давай, Мэмыл, выговаривай, я верю в тебя.

      – Хватит умничать, говори сразу, кто как умер.

      – Никто никак не умер. Троих облучило. И ещё там что-то погорело от электричества.

      – Какого электричества?

      – Ну, не знаю, ионизация, все дела. Хорошо, ещё стены были толстые.

      – А что гуща? Эвакуировалась?

      – Я же говорю, стены были толстые. Хотя вроде бы ямка осталась оплавленная.

      – Не, это неинтересно. Вот если бы он в чью-то голову…

      – Слушай, Мыл…

      – Да что ты разнылся?!

      – Нет, ты послушай. Я просто хочу у тебя спросить как у специалиста. Вот ты смеёшься над пылкэтыком – ладно, хорошо, смешно. Но зачем самому-то лезть на посмешище? Зачем грустить над собой, если можно смеяться над другими? Нет, я понимаю, что нам без дураков не прожить, помрём со скуки. Но у них-то какой мотив?

      – Чёрствый ты человек, Пашок. Никакой романтики. Между прочим, павших в бою, говорят, сам архиодмин провожает в чертоги Цхода.

      – Мэмыл, Цхода не существует. Ноосфера – одноранговая сеть.

      – Прядь!

      – И архиодминов не существует.

      – Кто же у них там наверху, правит всем Орденом?

      – Мэмыл, хочешь загадку? Какой ответ самый позорный для тупицы и самый обыденный для умного?

      – Какой?

      – Я не знаю.

      – Ты не знаешь?!

      – Это ответ на загадку.

      – Куймук-рыпэтык! Ты меня доконаешь.

      – Хочешь