Солнце на ладонях. Ирма Кокура

– неожиданность и смех

      Твоих прощаний и напутствий,

      Неразделённость жизни всех.

      Увы, нам навсегда влюбиться,

      Как не разлюбим никогда,

      Нельзя в печали слишком чистой, —

      Мы тянем нудные года.

      Навек прощаться, ждать свободно —

      Вот нашей боли идеал.

      Нет радости в зиме холодной

      Судьбы. Не быть – похуже бал.

      Сюжет-ребёнок – смысл Вселенной,

      Он на пути у колеса,

      И неба эгоизм нетленный,

      И время на твоих часах.

      Она мне заплетала косы,

      Я презираю жизнь и смерть,

      Ибо люблю не папиросы,

      А детства Иры круговерть.

      «Ты умерла, и в небе отпечатка…»

      Памяти Иры Ломтевой

      Ты умерла, и в небе отпечатка

      Событья этого в ночи бескрайней нет,

      Лишь звёзды окунаются в сетчатку

      Концами острыми, звенит их свет,

      И завершённость тикает мелодий

      Часов, что к бесконечности летят

      В отчаянной вводящей в суть свободе

      От заведённости меланхолии. Взгляд

      Не ищет мой ни новой большей боли,

      Ни смысла в жизни, что ушла с тобой,

      Переходя немыслимой любовью

      К тебе на небеса, ко мне домой,

      Где никого нет, лишь твои портреты

      Ожили над покорностью вещей;

      Я буду ждать во сне твоих приветов

      И думать: «После смерти встречусь с ней».

      Я превращу свое существованье,

      Пусть мне не вменят этого во грех,

      В скорбь светлую надежды, в ожиданье,

      Твой путь предпочитая встречам всех.

      Ты обо мне едва ли вспоминала,

      Но я тебя любила вопреки,

      Со страстью, и есть память за финалом;

      Пошлю с Земли тебе свои стихи.

      Я жмусь к огням, что посылают окна,

      Вдыхаю дым и снова ввысь гляжу,

      Но не отнимешь неба ненароком…

      Взгляд, грацию и голос отражу.

      И молодость твою не пощадила

      И сохранила навсегда судьба,

      Отняв тебя жестоко так у мира

      И у меня как сердце, ссыпав прах.

      Ты умерла, а я пишу привычно,

      Пусть скорбь моя со мною догорит,

      И этот мир, всегда эгоистичный,

      Пусть эгоизм мне в памяти простит.

      «Я набираю номер…»

      Памяти Иры Ломтевой

      Я набираю номер

      В сгоревшую квартиру,

      Приснившихся историй

      Дым утро шлет по миру,

      Трещит промокшим флагом

      На утреннем весеннем

      Ветру, пространств бумагой.

      Среда как воскресенье.

      И первый день декабрьский,

      Дым в небе, сон с тобою

      Не скрыл в тепле коварства

      И пробудил нас с бою.

      Иду навстречу ветру,

      Уже не только явно

      Одна, – и тайно, – к свету

      Печали безоглядной.

      Так приходи же в гости

      В мой сон всегда под утро! —

      Остановилась осень

      Навек