Стихи. Ю. С. Богомолов

нельзя.

* * *

      Есть стихи и бойкИ, и мудрено-забавны,

      И блестят, как цветное стекло.

      Но, прочтешь: ничего в рот не попало,

      А только по бороде стекло.

* * *

      Дурак от умного ума не наберется:

      Всё будет жить не по уму, а как придется.

      А, если умный дружбу с дураком сведёт,

      То сам, ни за понюшку, пропадет.

* * *

      Судьба, по счастию, не врет

      И песен не поет хвалебных.

      И каждому достанется свое

      Не по деньгам. А по делам душевным.

* * *

      Тот, кто обиды копит, без сомненья,

      Подобен ядовитому растению.

      Он мрачности суровой преисполнен.

      Всему живому он несет смятенье.

* * *

      Пусть мой карман совсем пустой

      И деньги в нем не ночевали.

      Меня пустили на постой

      И за гостиницу не взяли.

* * *

      Сердца́ глаголом не умея жечь,

      Так и живу, по крохам собирая

      Разумную обыденную речь.

      Другую, как ни тщусь, не понимаю.

      Осколки 2

      Дом, где живет моя душа

      И постарел, и обветшал,

      Но для души удобен.

      Душа живет в нем не спеша.

      Она – хозяйка в доме.

* * *

      Знакомя с теоремой Пифагора

      Красавицу четырнадцати лет,

      Увидел на окне, за шторой,

      Фиалок маленький букет.

* * *

      Слова приходят к нам гурьбой.

      Строка рождается в минуту.

      Но, твердой обеспечена валютой –

      Поэта собственной судьбой.

* * *

      На печке скудный варится обед.

      Поленья и трещат, и весело пылают.

      Господь меня хранит от невозможных бед.

      Он лишь возможными дорогу устилает.

* * *

      Хоть длинен перечень напастей

      И перебои сердца – чаще,

      Мы, спозаранку, не ворчим…

      Испытываем редкостное счастье,

      Не находя ему причин.

      Бродский

      Поскольку он любви по жизни не добрал,

      То стал писать стихи. Он на стихи поставил.

      Соорудил из них высокий пьедестал

      И два десятилетья нами правил.

      Мы малодушно спали – он нас в бок ширял.

      И мысли порождал, как брагу горькую, закваска.

      Один глагол нас оживлял, другой нас отравлял.

      Мы слушали его с восторгом и опаской.

      В конце концов пресытились. Устали мы

      От сильнодействующего средства…

      Поклон тебе, исследователь тьмы!

      Прости недружелюбное соседство.

      2016 год

      «Зима влажна, как промокашка…»

      Зима влажна, как промокашка,

      Которой слезы вытерты. И нос.

      Не надо принимать всерьез

      Ее минутные капризы.

      Денёк, другой, наст схватится. Мороз

      Скует и скрепит дерева. Карнизы

      Сосульками облепит. Ты права.

      Важны поступки. Не слова.

      Ты – храбрая портняжка.

      Жанна Д. Арк,

      Которой храбрость, разве