Стихи. Ю. С. Богомолов

разбросанными запятыми.

      Попробуем. Что держит памяти,

      Не знаю, решето иль сито?

      Но то, что держится, то впаяно.

      То замуровано. Прибито.

      Кузовка, Песковатка, Аннино

      Крутое, Байгора, Петровка.

      Как ни крути, им место занято.

      Судьбой очерчена тусовка.

      Срослись с тобою переправы.

      Домишки ветхие при въезде.

      Дороги тряские, ухабы

      И ночью влажные созвездия.

      Дымы под утро над деревнею.

      Туман скользит по скатам крыш.

      Еще минута… Солнце светит,

      А ты, малец, так сладко спишь!

      Деревенский старожил

      Беда – не повод для тревог.

      С годами прибывают беды.

      Но сладок утренний глоток

      Воды в стакане, освещенной светом.

      И снисходителен прищур

      Усталых глаз. Их обладатель

      На все вопросы отвечает – «Пас!»

      Он – не игрок. Он – наблюдатель.

      Он курит крепкую махру.

      И, сидя сиднем на крылечке,

      Всех проходящих по селу

      Зовет с улыбкою сердечной.

      Всех баб и редких молодиц

      Приветит ласковое слово.

      Среди разнообразных лиц

      Уже он не встречает новых.

      Всех деревенских пацанов

      По отчеству он величает.

      И родословную дворов

      Для сельсовета разъясняет

      Но где кончается село,

      А где он сам берет начало,

      О том не знает ничего.

      И, видно, никогда не знал он.

      Улыбка

      Декабрьская тьма. Остановка. Маршрутка.

      Сидишь у окна. Полудремы минутка.

      Езда на работу в сознании зыбком…

      Как вдруг промелькнула живая улыбка.

      Лицо, как лицо. И не сразу приметишь.

      Простое пальтишко. Покатые плечи.

      Улыбка же – нежит. Улыбка нас правит.

      И хрупкое сердце, как олово плавит.

      Такая улыбка в декабрьские дни

      Случайную радость, как сторож хранит.

      Светило пропавшее нам замещает.

      Нас греет, голубит, щадит и прощает.

      Нехитрая песенка

      Нехитрая песенка пока еще поется.

      И словА не подыскиваю – какие придется.

      То мелодию затяну, то на миг обрываю.

      То ниточку ловлю, то никак не поймаю.

      И тропка прибитая. Идешь медленно.

      Сосны на берегу золотисто-медные.

      Сквозь облако протянута солнечная спица.

      Голову поднимешь – голова кружИтся.

      Деревенская идиллия

      Из города, где нет ни воздуха, ни воли,

      Надумали свинтить. Без лишних предисловий.

      Домишка маленький на Истре или Клязьме.

      Ну, что еще нам надобно для счастья?!

      Здесь лес простой, сквозной, пахучий.

      А воздух тихий. При движении певучий.

      На небе медленно-изменчивые тучи

      И взгляд теряется вдали. И не бывает круче.

      Народ здесь «окает». И речка говорлива.

      В