Страницы лет перебирая. Георгий Скрипкин

вернется

      в объятья весны.

      Банька

      Банька деревенская с веничком пахучим.

      Вряд ли кто откажется на день быть везучим.

      Разве с водкой парятся, экое кощунство.

      Вытирай испарину и до нас не суйся.

      Подналей на камушки хвойного настоя,

      Чтоб до самой пятницы не было простоя.

      Чтоб всегда хотелося женского участья,

      А от тела грязного не бывает счастья.

      Похлещи-ка веничком до седьмого пота,

      Пусть сегодня празднует банная суббота.

      Отдохни, побалуйся вяленой плотвою,

      Да не сухо – на сухо, а с душой пивною.

      Охладись маленечко, да опять в парную,

      Я тебя без веничка паром зачарую.

      Век бы в баньке парился, да не хватит пота,

      И по понедельникам ждет меня работа.

      Эх, рыбалка ты, рыбалка

      Эх, рыбалка ты, рыбалка,

      незаплеваный крючок.

      Нынче времени не жалко,

      где удачный червячок?

      Подавай, приятель спиннинг,

      на прикормку не скупись.

      Не жалей больную спину,

      побойчее развернись.

      Приготовь большой подсачник,

      ишь как тянет поплавок.

      Ну, какой же неудачник,

      сом пустился наутек.

      Под водой про нас расскажет,

      рыба в заросли уйдет.

      И опять с перловой кашей,

      без ухи пикник пройдет.

      Ты – хорошая женщина

      Ты – хорошая женщина,

      по которой тоскую,

      И какой в одиночестве

      я портреты рисую.

      Но дождавшись свидания,

      утопаю в сарказме

      И надеюсь на ласковость

      только в пьяном оргазме.

      За душою открытою

      укрывается слабость.

      От веселья кабацкого

      не случается радость.

      За глазами искрящими

      агрессивная сущность.

      И уводит похмельное

      из хандры в беспробудность.

      Голуби

      Садятся голуби под ноги,

      а мне их нечем покормить.

      Пытаюсь с ними говорить,

      они безмолвствуют, как боги.

      И только топчутся в ногах,

      как будто ищут утешенье.

      А я опять про всепрощенье,

      и все в лирических тонах.

      Но их лиризмом не возьмешь,

      они прощаются с укором.

      Их ждут небесные просторы

      и солнца жизненная мощь.

      Я поднимаю к небесам

      свою одрябшую десницу.

      Спешу закатом насладиться,

      но солнце лупит по глазам.

      Почему я такой…

      Почему я такой непутевый?

      Почему бесшабашный такой?

      То к соблазнам рисковым готовый,

      То хандру заливаю тоской.

      Иногда не хватает пространства

      Для моих неразборчивых дел.

      Но порой ухожу в постоянство,

      Потому что такую хотел.

      И живу, околдованный