Страницы лет перебирая. Георгий Скрипкин

безмерно рад.

      Он следит за чистотой

      во вверенном дворе.

      Я машу ему рукой

      и делаюсь добрей.

      Вспоминаю, как тогда

      я дворнику махал.

      В те далекие года

      я был, конечно, мал.

      Просыпаясь по утрам,

      выглядывал в окно,

      Улыбался небесам

      и солнцу заодно.

      Есть женщины

      Есть женщины, что хочется общаться,

      Писать о них хвалебные статьи.

      Без робости к беседам возвращаться

      И не искать обходные пути.

      Есть женщины, что хочется отдаться

      И подарить мгновения любви.

      А через час бесхитростно расстаться

      И безвозвратно вскоре позабыть.

      Есть женщины, что хочется прижаться

      И затаиться в ласковых руках.

      Душой и телом с ними воскрешаться,

      Благодарить потом издалека.

      Есть женщины, что хочется приблизить

      И никогда потом не выпускать.

      Стараться грубым словом не обидеть,

      А просто жить, любить и созидать.

      Есть женщины, к которым прикасаться

      Не подтолкнет веление души.

      На них дано смотреть и восхищаться,

      Чтобы немой восторг не заглушить.

      Счастье

      Я вижу счастье в твоих глазах

      И с этим взглядом я тоже счастлив.

      Меня волнует твоя слеза,

      Я предлагаю свое участье.

      Твоя улыбка и каждый жест

      Вселяют в сердце частицу счастья.

      Я не считаю за тяжкий крест

      Сберечь тебя от волны ненастья.

      Моих эмоций не описать,

      В любви не ценится говорливость.

      Душой открытой хочу сказать —

      Живи с улыбкой и будь счастливой.

      Восток

      Восток, таинственный Восток

      С луной на шпилях минаретов.

      Какой естественный восторг

      Я испытал прошедшим летом.

      Восточных сладостей туман

      Окутал бледное сознанье.

      Сплелись наивность и обман

      Во мгле ночных очарований.

      Из недр дородной паранджи

      Струился взгляд прекрасной дивы.

      Но постучаться в эту жизнь,

      Не дал сценарий детектива.

      Пришлось любовную халву

      Сменить на горькое похмелье.

      Но если снова позовут,

      Я пригублю Востока зелье.

      Стареющий поэт

      Поэт, стареющий поэт

      присел в саду под крону клена.

      Он стал листать поэму лет,

      когда любил и был влюбленным.

      Мелькали лица, города

      и экзотические страны.

      Струились песенно года,

      в которых грусть казалась странной.

      В которых с творческим вином

      пилась любовная микстура.

      Когда в запев с кабацким дном,

      судьба считалась бабой-дурой.

      Когда влюблялись навсегда

      и разбегались