Плавучий мост. Журнал поэзии. №1/2016. Коллектив авторов

тут, ей-богу, очень ненадолго:

      придуманный Создателем курьёз,

      живущий из осознанного долга.

      Дерзай. Дерзи, как водится,

      Творцу. Хами ему, поскольку благодарен.

      Начало – приближение к концу.

      Я тоже этим временем ударен:

      жду от него внезапного письма,

      где строчки легче женского касанья –

      небесный шёлк, творенья бахрома.

      У времени своё правописанье…

      Эх, жизнь-удача, туз из рукава!

      Кому ещё такое выпадает?

      …И рано повзрослевшая трава

      под тяжестью июня проседает.

      Снимок

      Молодой, умеренно-красивый,

      тихий бабник, сумрачный пижон…

      Но с какой невероятной силой

      снова лезет время на рожон!

      Я стою, со мною всё понятно:

      весь я тут, меня нигде не ждут.

      Но вот эти солнечные пятна,

      Герцен, Первомай, Литинститут!

      Жора Елин сделал этот снимок

      или, может, кто-то до него:

      из числа ушедших невидимок,

      из друзей, не рвавшихся в родство.

      Из невест, не выбившихся в жёны…

      Я стою и в оптику смотрю –

      молодой и странно напряжённый:

      будто вижу, а не говорю.

      Боже мой, как страстно это время,

      век двадцатый, бьющийся во мне!

      Это солнце, греющее темя.

      Этот я, с собой наедине…

      «Ничего мне, граждане, не надо…»

      Ничего мне, граждане, не надо,

      ничего я больше не хочу:

      ни ночного сада-вертограда,

      ни столетья, что не по плечу.

      Всё отдал, как бабка завещала,

      пережил не веривших в меня.

      Больно жизнь мне многое прощала,

      у себя за пазухой храня…

      Вот он я, уже давно на свете.

      Жёлтый день цыплячится в окне.

      Ничего не надо, птицы-дети,

      ничего уже не надо мне.

      Ах, качаться в пенсионной зыбке,

      гречку есть, подсчитывать нули…

      И держаться намертво за штрипки

      резко накренившейся земли.

      «Да, жизнь как жизнь: круженье пустяков…»

      Поговорим о странностях любви.

А. С. Пушкин

      Да, жизнь как жизнь: круженье пустяков,

      пруды, киоски, крик товарняков.

      От полустанка – запахи мазута.

      Найти наощупь строчку или слог,

      с губы отклеить герпес-узелок…

      Простудно нынче, и душа разута.

      Поговорим о странностях любви…

      О том, что сколько, в общем, ни живи,

      а не добрать до вечности полгода.

      Что март паскуден, а страна долга.

      Что пахнут прелью мокрые стога.

      И, что ни день, меняется погода.

      А снег лежит поверх промёрзлых шпал –

      ничком, как он лежал, когда упал,

      присыпан сверху паровозной гарью.

      Да, мир хорош, но только со спины.

      Содрать бы с этих лириков штаны…

      И самому себе заехать в харю.

      Так тонко в доме скрипочка поёт!

      Наверно, это Моцарт…Во даёт!

      А