Возвращение домой. Ди Мершери

что знаю тебя, Кристина Багрова. – Имя мое он повторяет уже дважды, держа в руке сигарету.

      Брови вопросительно ожидают одобрения. Рыжеволосый парень по имени Боря, тот самый блогер, с царским видом уселся за наш с Ритой столик. Моя подруга встретила своих давних друзей и оставила меня с новым знакомым. Обвожу взглядом темное окно и вижу лишь себя, а не вечерний город. Делаю глоток спиртного, предвкушая пресный разговор.

      За соседний столик заведения приносят торт с бенгальскими свечами, и пространство пафосного ресторана обволакивают теплые цвета пылающих огней. Моих губ снова касается стекло, оставляя заметный отпечаток гранатового оттенка помады, купленной когда-то в дорогом магазине.

      – Все ли новости ты перечитал за сегодня? – стреляю сигаретку из его пачки на столе.

      Туман окутывает ресторан или на меня так действует шампанское?

      Тридцать шестой тост позади – самое время для пьяных танцев. Гости приглашают соседние столики. Боря продолжает изучать свою собеседницу. Несколько минут назад он спросил, пойду ли я танцевать. Моя голова устало откидывается назад, выпуская ядовитый дым. Одни лишь пайетки на платье светятся безумием.

      – Кристи, ты заметила, музыку сделали еще громче? – пытается прокричать Рита, подошедшая сзади.

      Понимаю, что с подругой мне поговорить не удастся. Встаю и направляюсь к барной стойке. Внезапно рядом оказывается Боря, от которого я только что сбежала:

      – Я помню одну статью, ты же угнала самолет отца в этом году? Это было… Черт… Да вот весной, кажется. Он же посадил тебя на цепь.

      – Что ты хочешь этим сказать?

      – Ничего. Просто не понимаю, почему ты тогда здесь? Ты не должна высовываться.

      – Отвали, Боря… Или как там тебя.

      – Борис. Я сегодня перебрал с алкоголем.

      На танцпол выбегает девчонка, одетая в розовый пиджак и мини юбку. Раскачиваясь под ритм замиксованной песни Thunder, она выкрикивает задорные слова из песни и невольно заставляет веселиться весь зал. Несколько человек поднимаются с мягких диванов.

      – Серж, что случилось? – спрашиваю у подошедшего друга. Он выглядит озадаченно, но с ним мне хотя бы не бывает скучно.

      – Сегодня на встрече мы заметили одного странного журналиста, – кричит парень.

      – Здесь куча обдолбанных людей. Если я буду обращать внимание на каждого… – смеюсь, отворачиваясь.

      – Тебя все фотографируют в открытую, а сегодняшний исподтишка, заметила?

      Я не появлялась на мероприятиях три месяца. СМИ, кажется, такими темпами останутся без средств к существованию. Да и сегодня на встрече полно блогеров, среди которых есть скандальные личности – таких журналисты любят фотографировать.

      – Ну и что? Плевать.

      – У тебя завелся тайный поклонник.

      – Тайный поклонник – это я, – произносит Боря заплетающимся языком.

      – Ты – уже не тайна, Борис, а раскрытая книга, – подытоживаю я, потушив сигарету.

      Душное